EL Nido de Paloma

Lágrimas

2010-03-08T14:00:00.003+01:00

Que corren despacio con la música,

ardientes

queman la piel qe empapan,

abrasadoras,

y el dolor late, vivo

Tierra seca bebe ansiosa la savia del duelo

del silente llanto, mudo, mudo, mudo, mudo...

Nudo que asfixia en la garganta del tiempo,

punzante sueño,

hiriente olvido-recuerdo-olvido de tus dedos por mi cuerpo

de tus ojos en mi dentro con permiso ilimitado...

¿Recuerdas?

Me acuerdo.

Temporal sobre el río

2010-02-11T20:57:00.000+01:00

Con cariño

2009-12-25T01:51:00.001+01:00

Siempre llego tarde a las felicitaciones en esta época del año y eso porque la rutina laboral de cada día me aleja de esa sensación navideña de los tiempos de mi niñez, aquellos en los que de verdad la disfrutaba, y caigo en cuenta de que ya ha llegado cuando aterrizo en la mesa de la Nochebuena.

No estoy muy inspirada pero en estas fechas deseo siempre decir algo, abrazar con calidez el corazón de los que se cruzan en mi vida y tejen tiempos de pasos y caminos, unas veces más cerca, otras más lejos, pero siempre ahí.

No me gustan los tópicos ni tener "obligación" de sentirme de algún modo concreto y por narices pero el espíritu de la Navidad tiene sus propios y secretos vericuetos para colarse, por entre el frío y la sequedad, en los corazones más inhóspitos o más solitarios o más descreídos...

Así que... FELIZ NAVIDAD para todos los que de un modo u otro visitáis este Nido.

FELIZ NAVIDAD.

Hay días VI

2009-09-19T20:38:00.003+02:00

Que quiero escribir y no sé, ni las palabras dirían.

Que el alma se abriga de armiños.

Que el sueño es mejor cobijo.

Que se escurren como arena entre los dedos.

Estoy viva

2009-08-04T16:35:00.011+02:00

Más de dos meses sin escribir ni participar en otros blogs. Primero fue adentrarme en el mundo de los recursos para blogger y así ir dando un aire nuevo a este Nido. Crear un blog sólo para los cuentos, El Bosque Mágico, que me encantaría se llenara de vida con muchas ideas y participaciones... pero, siempre lo mismo, para que algo tenga vida hay que dedicarse a tope y yo... Eso... :P

Después volcarme en la búsqueda de trabajo extra, la vida se complica, y volcada sí que he estado pero no sé si me llevará a ninguna parte.

Al tiempo que dejé mis "tareas" interneteras, abandoné las fotos. Quiero vivir, me digo, y me miro las puntas de los dedos que parecen reirse de mí al otro lado del sofá. Los días son largos, han llegado las fiestas -una semanita, haré tantas cosasss...- y sigo por aquí perdida comiendo galletas. Por Dios, que llegue algo que me obligue a salir... pero que llegue tarde.. -se está tan bien en el sofá volviéndose una una bola (¿No es ésa la figura perfecta? jjjjjj... )

Pues sólo eso, que sigo viva.

©Paloma

PREMIO "ESTE BLOG ES FEMENINO E INTELIGENTE"

2009-05-31T13:03:00.018+02:00

PREMIO "ESTE BLOG ES FEMENINO E INTELIGENTE"

Este premio-juego me lo ha concedido Laura Gómez Recas, de Hortus Líber que ha querido hacerme partícipe de él y proporcionarme así la posibilidad de "jugarlo".

Las reglas del premio son:

1. Hay que escribir un cuento, poesía, poema, definición o lo que quieran que incluya las palabras: vida, amor, literatura, sexo, viaje, cine.
2. Conceder el Premio a 7 blogs de mujeres.
3. Mostrar el link de todas y avisarles a cada una en su blog.

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Este pequeño relato es mi participación:

A LA HORA DEL CINE

La vida parecía detenerse cada verano en aquel rincón a la orilla del río escondido de miradas ajenas. En la tarde-noche acudían todos a la llamada de la gran pantalla instalada al aire libre, en la plaza, y era entonces cuando ellos llevaban a término su particular viaje.

Se conocían desde siempre. Sus raíces estaban en aquel pueblo al que regresaban durante las vacaciones estivales. Habían trepado juntos a los árboles, recorrido los senderos, acompañado con las vacas a Pedro, recogido fruta, pescado truchas, cazado renacuajos en el río, tirado a los bolos en la bolera... Habían crecido juntos, sí, pero sólo ahora se habían descubierto seres de distinto sexo, sintiéndose de pronto desconocidos.

No sabían qué era aquello que les recorría y que hacía latir alocado su corazón por vez primera. Aquello que bullía siempre, de día y de noche, y les llenaba de timidez al encontrarse. Aquello que les impelía a buscarse y rehuirse al tiempo.

Terminando ya ese verano y ante la inminente próxima despedida, cobraron suficiente valor para no dejarse perder atrapándose al fin en un cruce de miradas azoradas, un apresurado roce de los dedos, un torpe beso en los labios, una pregunta "¿me esperarás?", una promesa "no te olvidaré", un deseo "escríbeme".

Y así fue como comenzó el viaje en el que mantuvieron vivo en la distancia su alborotado y joven amor. Un viaje alimentado por las consonancias de rimas adolescentes, breves pulsiones de su propia e incipiente literatura, remedo de la encontrada en los libros de poesía, leña para el fuego de su amor, para el deseo del reencuentro y del contacto, de la caricia, del descubrimiento del goce del sexo.

Y así, en aquel rincón escondido, cada tarde de cada verano durante muchos veranos y a la hora del cine, él extendía, delicado, una manta de cuadros sobre la hierba para protegerla de la humedad y ella, sonriente, se refugiaba en sus brazos. El tiempo perdía sentido, suspendido en el aire por las confidencias, las risas, la electricidad que se intercambiaban, y aquel refugio al abrigo de miradas ajenas, entre olmos, juncos y rumor de agua, se convertía cada día en la parada anhelada de su permanente viaje.

©Paloma

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EL Nido de Paloma concede el premio a siete mujeres que escriben como los ángeles, cada una en su estilo. Espero que les agrade y gusten de participar.

Los blogs premiados por El Nido de Paloma son:

*Aurora, mi brujita preferida,

El sendero secreto del gorrión

*Eme, la niña de las amapolas,

Las cosas de ababoll

*Ane,

De niebla y azul

*Xenevra , nuestra artúrica dama

*Nata, la dulce,

Historias de dentro

*Andrea, fresco torbellino,

Menta e chocolate

*Maite

Ni un puntito somos en el universo

Un beso a todas.

Puertas -IV-

2009-05-21T15:17:00.007+02:00

-Volutas de café-

Su mirada se pierde a través de la ventana contemplando los tejados y las fachadas bañados del sol de la mañana mientras el café humea en su taza y de pronto cae en cuenta, es primavera y aún no se ve ningún brote en los árboles del parque. Qué retrasada anda la estación. Y el pensamiento crea un pliegue en el tiempo trayéndoselo de nuevo hasta allí, desayunando con ella otra mañana de sol y árboles desnudos. Una voluta intangible, sin prisa. Dos miradas abrazadas, dos brazos engarzados.

Ensimismada, bucea los recuerdos, el futuro, los recodos de su sonrisa, el destello pícaro de sus ojos. Suspendida de ellos, dejándose llevar, toma a sorbos su café negro y dulce, paladeando la lasitud que le provocan esas sensaciones.

Pero dura poco. Un pensamiento esquirol se las arregla para colarse y traerla de golpe al presente. La burbuja estalla y todo se desvanece. Suspira... ¡A trabajar!

©Paloma

El árbol con deseos de conocer el mundo

2009-04-19T16:30:00.028+02:00

Un cuento regalado de viva voz

-"Venga, dáme tres palabras", dice él.
-"Mmmm... árbol... fresa... silla", responde ella.

Había una vez un árbol aún muy jovencito, apenas 100 años contaba en su haber, (dice el Narrador con ojos picarones esperando su reacción y la Niña ríe gratamente sorprendida) y no se encontraba muy satisfecho con el lugar en el que le había tocado vivir.

Como iba a celebrarse el Consejo Anual de los Árboles, pensó en solicitar al más anciano de ellos, su Presidente, que le diera permiso para repartir sus hojas por el mundo y conocer otros lugares a través de ellas. Los árboles intercambiaban sus hojas unos y otros y por ese medio se comunicaban.

Como lo pensó, lo hizo y, de manera sorpresiva, el Árbol-Más-Anciano le permitió emprender tal aventura no sin antes haberle impuesto la condición de que debería reservarse tantas hojas como le fueran imprescindibles para vivir, a lo cual se comprometió.

Así fue cómo, al ser convocado el Viento para colaborar en tal empresa, éste comenzó a soplar y soplar hacia el Norte fuerte, muy fuerte, arrastrando con él numerosas hojas de la copa frondosa que lucía el inquieto y joven árbol con deseos de conocer el mundo.

Viajaron durante un largo tiempo sobrevolando tierras y mares hasta llegar a una tierra blanca y fría que parecía de cristal y en la que habitaban pingüinos vestidos de etiqueta, focas con largos bigotes y osos, zorros, liebres... blancos como la nieve. El Polo Norte.

Allí no había árboles así que las hojas se dejaron caer en los icebergs que el mar arrastraba para regresar al Bogque y contar todo lo que habían visto en su viaje.

Viento comenzó de nuevo a soplar, esta vez hacia las cálidas Tierras del Sur. Y sopló y sopló fuerte, muy fuerte, arrastrando con él numerosas hojas de la copa frondosa que lucía el inquieto y joven árbol con deseos de conocer el mundo.

Viajaron durante un largo tiempo sobrevolando tierras y mares hasta llegar a una territorio seco y dorado, repleto de dunas y con muy escasa vegetación, en el que camellos y dromedarios cargados de mercancías marchaban en hileras sinuosas marcando sus huellas en la abrasadora superficie de arena. El Desierto.

Volaron hasta los oasis en los que encontraron otros árboles muy diferentes, de nombre palmeras, con elevados troncos y ramas cargadas de hojas agolpadas en lo alto que parecían un penacho. A ellas les contaron todo lo que habían visto en su viaje para que se encargaran de hacerlo llegar al Bogque.

Una vez cumplida esta etapa, Viento sopló y sopló fuerte, muy fuerte, hacia el Este arrastrando con él numerosas hojas de la ya no tan frondosa copa que lucía el inquieto y joven árbol con deseos de conocer el mundo.

Viajaron durante un largo tiempo sobrevolando tierras y mares hasta llegar a una tierra exótica de nombre Chi-Pón ( -"Chin-pón?", dice la Niña. -"Chi-Pón, mezcla de China y Japón", aclara entre risas el Narrador. -"Ahhh, y tenían un ojo rasgado hacia arriba y el otro hacia abajo", respondió riendo ésta) en la que sus habitantes cultivaban y comían deliciosas fresas.

Las hojas del joven árbol contaron a sus congéneres de Chi-Pón todo lo que habían visto y aquellos fueron transmitiéndolo de árbol a árbol recorriendo la distancia que les separaba del Bogque, dijo de nuevo el Narrador.

Viento se dispuso a iniciar la tarea que concluiría la encomienda. Sopló y sopló fuerte, muy fuerte, hacia el Oeste arrastrando con él la mayor parte de las hojas que quedaban en el árbol, dejándole apenas unas pocas, las mínimas que necesitaba para vivir como le había hecho prometer el Más-Anciano al Joven inquieto con deseos de conocer el mundo.

Viajaron sobre el mar durante muchos días gracias al impulso de Viento hasta llegar a nuevas tierras en las que hallaron unos extraños humanos que llevaban cada uno una silla a la espalda pues habían nacido cansados (regocijo y sorpresa en la risa de la Niña, ríe satisfecho el Narrador). Aquellos hombres daban unos pocos pasos y se sentaban en las sillas que llevaban detrás como si de un caparazón se tratara y charlaban y jugaban a lo que les apetecía.

Algunas de las hojas hablaron con los árboles y otras fueron trasladadas por una ráfaga repentina hasta un barco que cruzaba el mar en dirección al Bogque ( -"El Bogque", repitió la Niña, picaruela, con ese tonillo que a él le gusta... ).

Llegaba caminando la Niña hasta el Árbol Joven. Ella lo había plantado. Sí, también era pequeña, sólo tenía 200 años (riendo ambos con regocijo la idea del Narrador). Venía a visitarlo a menudo y se entendían en el silencio. Se abrazaba a él, rodeando con sus brazos el rugoso tronco, y se transmitían todo lo que les sucedía sin pronunciar palabra.

Así fue cómo la Niña supo todo cuanto en este cuento te he contado.

Y colorín, colorado...

©Finwë Anárion
Con la colaboración de Paloma.

La niña que llovió

2009-04-16T14:43:00.022+02:00

Un cuento regalado de viva voz

Había una vez una niña muy pequeñita, tan pequeñita que nació dentro de una gota de agua. La gota cayó en una hoja y la hoja la acunaba. Las flores que tenía alrededor la miraban extrañadas, preguntándose qué era aquel ser tan diminuto, pero poco a poco fue creciendo y supieron que se trataba de una niña. La niña les preguntaba si sabían quién era y de dónde venía pero todos lo ignoraban.

Un día, andaba la niña por el bogque paseando cuando encontró la cabaña de un mago y allí se dirigió por ver si aquel tenía la respuesta que buscaba.

Llamó a la puerta... toc... toc... Y una voz desde dentro dijo: "Pasa, niña".

"Oh", pensó, "verdaderamente se trata de un mago, ¡ha sabido que yo era una niña!" Y muy contenta entró en la cabaña.

Allí el mago escudriñó en su bola de cristal un buen rato. Después se dirigió hasta el caldero mágico que cocía en el fuego. Realizó sobre él unos pases extraños con las manos mientras pronunciaba palabras mágicas... "Cataplínnnnn"... "Cataplónnnnnn"

La miró y le dijo: "Niña, tú vivías arriba, en el País del Cielo, y cuando ibas a nacer, sucedió que llovió muy fuerte, muy fuerte y en una de las gotas de lluvia llegaste a la Tierra".

"Y ¿cómo podré volver? La lluvia no cae hacia arriba", respondió la niña con carita compungida.

"Mmmmmmm"... pensó el mago durante un largo rato y de pronto dijo con expresión de júbilo: "¡Ya sé! Daremos la vuelta al mundo. La Tierra quedará arriba y el Cielo abajo, entonces lloverá de la Tierra al Cielo y podrás regresar."

Las palabras mágicas sonaron de nuevo y los pases se volvieron a realizar y de pronto, ¡zas!, ¡el mundo estaba al revés! Comenzó a llover y la niña que, aunque había crecido un poco, era aún muy pequeñita se abrazó a la lluvia para regresar a su casa.

En el Cielo estaban muy sorprendidos de que lloviera hacia arriba y más cuando vieron que la lluvia traía consigo a una niña que resultó ser la hija de los Reyes, los cuales fueron muy felices al recuperar a su hijita perdida por la que habían llorado mucho.

Una vez la niña en casa, el mago volvió a lanzar su magia para dejar el mundo en orden, ¡zas!, ¡el mundo al derecho de nuevo!

Ycolorín, colorado, este cuento se ha acabado...

©Finwë Anárion

Con la colaboración de Paloma

Puertas -III-

2009-03-31T13:06:00.016+02:00

-Fruta mística-

Le hace sonreir el recuerdo de los momentos vividos mientras saborea las más dulces y jugosas naranjitas que haya probado nunca y el enanito gruñón la mira de reojo con seriedad aparente nada más, pues un brillo divertido se le escapa, incontenible.

Ella no está muy segura de conocerle. Sabe de su interior un poco más, quizás bastante más, que muchos pero sigue resultándole un mundo complicado, una empresa que se esfuerza en acometer, un reto que se empeña en lograr aunque a veces se sienta superada y aún a pesar de que él mismo le abra la puerta para que se adentre.

Continúa en su deleite, paladeando el frescor agridulce y vivo de esas pequeñas y carnosas frutas impregnadas del hálito vital de quien se las trajo. La distancia sólo existe en el corazón y su corazón cercano lo acaricia recreándose en cada bocado. Mezclando con la pulpa las imágenes, los recuerdos, masticándolos y engulléndolos a la vez. Degustando las sensaciones, la voz y la luz de sus ojos al tiempo que las fibras vegetales se van deshaciendo en la boca. Sorbiendo con fruición el zumo jugoso que le resbala por el interior de la garganta vivificándola lleno de dulzura de risas y besos.

Terminado este ritual, desliza la punta de la lengua por sus labios, recorriéndolos delicada, enjugando sus comisuras para no perder ni una simple gota de tal exquisito festín, satisfecha y plena tras este acto pseudo-caníbal en que él ha entrado a formar parte de sí misma.

©Paloma

Nota: ver Para comerte mejor

Acércate

2009-03-28T15:12:00.008+01:00

Acércate, mi niño, mirándome de ese modo.
Con tus ojos soñadores llenos de cantos risueños,
feliz del reencuentro.

Acércate y ábreme tus brazos.
Solos tú y yo, olvidados del mundo.
Barcos de papel sobre dulzura contenida.

Cíñeme fuerte, en un abrazo sin fisuras.
Sumérgete en el mar de mi cabello, enredándote en su aroma.

Desliza tus labios tibios por mi piel mientras beso tu rostro con los míos.
Tus dedos en mis dedos, rozando eléctricas nuestras yemas.
Toma mi mano y recorre conmigo el camino que nos lleva a la dicha.
Casi duele el rastro leve de la caricia que hace vibrar lo imperceptible.
Escribe en mi cuerpo con letras de fuego que graban presionando,
cinco letras cada mano,
mientras mis cinco letras te traspasan de íntima felicidad.

Ven.
Es nuestro tiempo.
Te llenaré de mirra y fresa, de azahares y ensueños.
Agárrate a mi paz
que exorciza demonios y salva.

©Paloma

Pájaros

2009-03-19T12:43:00.009+01:00

Mi regalo para mi niña malva

Pájaros en el aire, en la casa, en el huerto, en la quebrada.
Pájaros en las flores, en los poros, en el vientre, en el agua.

Pájaros de duda, de viento, de escarcha..
Pájaros renovados en tus mil y un batallas.
Pájaros conocidos, derramados en el alma.
Pájaros de quimera que se aferran con sus garras.
Pájaros de fuego consumiéndote en sus brasas.
Pájaros que sojuzgan y liberan, que atenazan.
Pájaros de hiel, de alas negras, tan amargas.

Y por fin pájaros blancos que tus heridas restañan
que te cubren de miel dulce al alborar la mañana
que baten el aire puro con hilos de sol y calma
y te acunan silenciosos para que duermas,

descansa...

©Paloma

Un mundo

2009-03-16T21:56:00.014+01:00

Mi regalo para Ababoll

-Foto escogida por Ababoll-

Un mundo, a menudo desconocido, en el que viven historias, cuentos, llantos, risas, amapolas, diasdesur, soles para cada día de la semana, damas artúricas, bolas mágicas, melenudos ladridos, miradas de la noche, colorados paragüas, pequeñas hadas, gatitas revoltosas y donde hasta la aurora se deja atrapar.

Hay un mundo sólo en ocasiones tangible pero cercano y cálido, envolvente, lúcido, que se va colando y penetra quedándose, estableciéndose, mimetizándose, arraigando, volviéndose necesario.

Hay un mundo de palabras con número, escuetas, concisas, agudas, repletas de significados que resuenan por lo que dicen y por lo que no y que es a la vez defensa y puerta de otro que se mantiene protegido.

Y mi niña de las amapolas me pide un regalo y yo no sé qué poder escribir que a ella le resulte tal...

©Paloma

Distancia

2009-02-17T08:34:00.011+01:00

Distancia, cuando se abre un resquicio entre los dos por el que pasa el aire sin tocarnos a ti y a mí.

Distancia, cuando las palabras se vuelven mudas y el corazón, si habla, no hace por llegar.

Distancia, cuando ya no se espera.

Distancia, la capa que envuelve después de añorar
y calma.

Distancia, la anestesia gris del alma.

©Paloma

Happiness Is

2009-02-15T10:08:00.001+01:00

Tibet Yungchen Lhamo
Su nombre significa Diosa del Canto, vive en el exilio, y para ella, la felicidad será el día que su país sea libre...

Caminar

2009-02-11T12:57:00.013+01:00

Una ya es mayor, no tiene que pedir sopitas, ni mimos. No tiene que darse pena, ni sentir lástima por la soledad que padece. Una ha hecho sus elecciones. Las ha hecho consciente de ellas. Conociendo las consecuencias, los pros, los contras. Las ha hecho a sabiendas de que se iba a quedar coja, pero mejor sola que mal acompañada o, mejor, que no acompañada.

Así que ahora cuando necesita que alguien la rodee con los brazos, cuando necesita refugiarse en la cálida oscuridad de otros latidos, no tiene que quejarse porque no la hay y porque seguramente no la habrá. No tiene que lamentar haberse bajado de un tren, de que no haya otro y de que el apeadero sea tan inmenso y frío.

Ahora tiene que levantar la cabeza, tiene que respirar hondo el aire crudo que le regala cada mañana y caminar tras de sus propios pasos aún a pesar de sí.

©Paloma

Cansada

2009-02-11T09:10:00.010+01:00

Cansada de estar cansada

Cansada hasta la uña del dedo meñique del pie derecho
y del izquierdo
y más

Cansada de vagar y no encontrar más que apenas un rastro
a veces

Minada por la gota persistente que cae impertérrita
concienzuda
fría
lacerante

Cansada de perderme en los remolinos de mí misma
disputada por presiones antagónicas que tiran de mí hasta mi desgarro

Cansada de hallar paz demasiado breve
inconstante

Cansada de ir tras la luz que escapa por las rendijas
inconsciente
voluble
efímera

Cansada sobre todo de mí

©Paloma

Silencio

2009-02-08T14:19:00.010+01:00

Risas.

Añoranza.

Silencio.

Silencio callado.

Silencio reventón que quiere brotar y no sabe por dónde.

Silencio funámbulo.

Silencio perdido que nadie recoge.

Silencio de esperas.

Silencio ahogado por otro silencio.

Silencio vivo.

Silencio.

Silencio olvidado.

Silencio sentido.

Silencio cansado.

Silencio que espera.

Silencio que vuela.

Silencio.

Nostalgia.

Quimera.

Risas de fiesta.

©Paloma

Hay días V

2009-02-06T14:24:00.015+01:00

En que los fantasmas se asustan y corren de la mano a refugiarse en algún rincón en que la luz no penetre porque, si los traspasara, desintegraría sus cuerpos y sus almas. Vestidos de oscuridad y miedos, no soportan la claridad.

Días en que me sorprende mirarlos tranquilamente, de tú a tú, y saborear su temor como si yo fuera su cazador y ellos, mi presa.

Días en que siento el corazón tan distante como para contemplarlos, analizarlos, desentrañarlos y, por fin, pulverizarlos sin que quede rastro alguno de su existencia.

Días, como hoy, en que apenas quedan.

Pero ya los conozco, no me fío, no les tengo lástima.

En cuanto baje la guardia, aquí estarán.

©Paloma

Hay días IV

2009-02-05T14:30:00.017+01:00

En que el barredor de almas realiza su trabajo

sin contemplaciones,

sin compasión,

sin dejar títere con cabeza.

Entonces ella se enrosca en sí misma

para que no la encuentre,

para que no la roce,

para que no halle resquicios por los que colarse.

Se sujeta las roturas de las carnes

con las manos, con los brazos, con los dientes

para no desparramarse,

para no desangrarse a través de ellas,

desmoronada la ficticia fortaleza que la guarda,

que semeja al pedernal pero es frágil.

Arnés de aire y cristal,

de luz y fuego...

y agua.

Entonces se esconde,

se repliega,

Es descubierta,

forcejea,

lucha.

Y, dominada,

grita al fin.

Grita su grito sordo que nadie escuchará.

Grita su mudo grito que no tiene voz.

Su grito gutural y primario

que rinde el alma.

©Paloma

Hoy...

2009-02-03T00:09:00.015+01:00

Hoy me gustaría poder refugiarme en alguien.

En unos brazos que me estrechen acogedores, en un pecho cálido y tranquilo que respire acompasado, en unos oídos abiertos a escuchar lo que digo y aquello otro que no sé ni siquiera cómo pronunciar pero que me atenaza dentro.

Hoy quisiera poder apoyarme por un rato, compartir con alguien la carga que me pesa. No para delegarla, no para traspasarla, sólo para descansar por un breve tiempo y continuar después un poco más ligera.

Pero no hay nadie.

Es el precio.

©Paloma

Inconexos

2009-01-26T13:29:00.012+01:00

El día, muy frío, no se decide entre llover y nevar, alternándose ambos en lucha igualada,

y yo me siento escultor sin piedra,

pintor sin pincel, barco varado, playa sin arena.

Árida tierra en la que nace nada.

Un deslumbrante cuarto de luna recortado en fondo noche se cierne sobre mi casa

y de él cuelga un lucero balanceándose de un hilo de plata.

Así, prendida del cielo, la luna baila.

...

Entrar en tu corazón.
Desde tu dentro, sin fisuras, comprender.

©Paloma

Puertas -II-

2009-01-17T15:25:00.016+01:00

-Microcosmos-

El sol entra a raudales por la ventana del salón dando de lleno donde está sentada y, aunque es invierno, templa lo suficiente el ambiente produciendo una impresión de hora de siesta veraniega, ese cálido bienestar, ese sopor físico en el que se va cayendo poco a poco, como adormecido el cuerpo pero con el pensamiento lúcido; ese relax que vuelve pesados nuestros miembros pero en el que la mente es ágil.

La impresión luminosa que la rodea la lleva de viaje entre los recuerdos, evocando otro momento hace ya mucho tiempo cuando sintió por vez primera ser parte consciente del universo. Suena rimbombante quizás, sí, pero hay una gran diferencia entre saber que estamos en el universo y sentir que somos universo. Aquel día percibió desde lo más profundo del más pequeño de sus átomos que el cosmos y ella eran la misma cosa. "Como arriba, es abajo".

Así fue cómo quedó marcada para siempre por el principal punto de inflexión en su vida, el inicio de la diferencia para ella. Y, aunque ha pasado y pasa por momentos de no querer ser consciente y de dejarse llevar para no pensar, adormecida la mente, está convencida hasta las trancas de que vivir sin comprender los porqués de lo que hace, de lo que siente, de de lo que vive es no vivir sino vegetar. Por eso va abriendo las puertas que encuentra a su paso, todas, las suyas y las de los que la rodean, hasta las que más miedo le produce abrir.

©Paloma

Puertas -I-

2009-01-16T14:18:00.022+01:00

-Cuentas de nácar-

Él lo sabía. Sabía que, después de su marcha, irían vertiéndose como a cuentagotas las pequeñas cuentas de nácar que, si llegaba a mirar, le obligarían a recordar, a pararse ante el espejo de sí mismo, a verse como no quería hacerlo.

A menudo acariciaba una imagen amable y complacida de sí, satisfecho de esa apariencia de claridad y firmeza que trasladaba a los demás, de esa impresión de estar de vuelta de todo que mostraba pero, de vez en cuando, algo le obligaba a verse desde otra perspectiva, no peor, sólo distinta, aunque a él le inquietaba esa novedad. Y le inquietaba porque provocaba, rasgada su coraza protectora, que se sintiera desvalido y, al menos de momento, sin un suelo sólido que pisar.

Es ardua tarea construirse durante casi una vida una fortaleza alrededor y un buen basamento donde apoyarse como para que, de pronto, unas pequeñas cuentas blanquecinas obraran ese efecto sobre él y consiguieran hacerle sentir atrapado en una tela de araña de la que deseaba escapar.

Por eso evitaba abrir esa puerta tras la que las perlas cobraban vida. No le gustan los cambios, no se adapta fácilmente a ellos. Necesita tiempo, tiempo y tranquilidad para asimilar y, sobre todo, no sentir agobio. Así que de momento se dedica a ir abriendo todas las puertas que tiene al alcance, todas menos ésa que le quema sólo con pensar en ella.

©Paloma

Bello día

2009-01-14T15:54:00.005+01:00

Porque una sonrisa hace brillar el sol

y una voz cálida es abrigo

que calma y conforta,

hoy es un bello día en mi vida.

©Paloma

Plegaria

2009-01-13T15:04:00.011+01:00

.
Por Dios, que llegue la noche. Que me cubra los ojos con sus negros dedos, que me abrigue de sombra de luna y me arrope cómplice, sudario de estrellas que cantan nanas silentes para que duerma.

Que venga la noche y se me adentre dulce con el aire que respiro para llevarme, a su antojo y a la deriva, a golpe de latido por los canales de mis venas, atravesando los mundos subconscientes donde no se siente frío ni dolor, meciéndome según su deseo, a su merced, en ese río de la vida o de la muerte que calman.

Que venga la noche compañera, dueña del sosiego y del olvido.

Que la oscuridad se apiade de mí.

©Paloma

Abrázame

2009-01-13T08:04:00.011+01:00

Vale que hoy es Martes y Trece...

Pero a mí, ¿quién me abraza, por favor?

Necesito un abrazo cálido para perderme en él

y acallar mi miedo y mi tristeza.

Abrázame.

Abrázame.Abrázame.

Abrázame.Abrázame. Abrázame.

Abrázame.

©Paloma

Cómo cuesta

2009-01-12T07:27:00.028+01:00

Se acerca la hora.

Un nuevo día también para los muertos.

El zumbido estridente del despertador

penetra poco a poco abriendo la consciencia

de la materia inerte en la que me he convertido.

Me lavaré y vestiré este cuerpo muerto.

Me peinaré, pintaré mis ojos y mis labios.

Me perfumaré.

Para que nadie sepa,

para que nadie vea

que mis ojos no brillan,

que mi risa no canta

y que mis manos tan frías

y mi corazón helado

sólo pueden pertenecer

a un muerto.

Y para que ninguno note

que queda un hedor

en lo profundo de sus pituitarias,

que me delata:

a muerte.

Un muerto viviente que vaga entre vivos

intentando disimular.

Un no-vivo que sólo anhela la hora de regresar

al agujero del que ahora sale,

en el que no hay nada,

no existe nada,

se vive con nada.

No se siente,

no se late,

no se respira.

Reina el silencio

porque se está muerto.

He de levantarme...
Y cómo cuesta.

©Paloma

Galimatías

2009-01-11T17:58:00.015+01:00

.
Quisiera tener la llave para entrar en tu secreto y poder leer en él sin tener que preguntar y, adentrada ya en el abismo, encontrar las respuestas, las verdaderas, las ciertas, las esenciales, las principio y fin, que te mantienen vivo y son tu motor aquí o allá.

Quisiera conocer el espesor de tu coraza, si la tienes; encontrarme de bruces con tu verdad desnuda y abrazarme a ella y empaparme de ella por cruel o gélida que resulte y morirme de frío y de crueldad pero acabar.

Porque no hay nada más duro que sentirse perdido y azotado a la deriva a merced del viento, de las olas, de lo que has dicho hoy que no es lo que dijiste ayer pero sí lo que digas mañana.

Porque no hay nada peor que la duda, que la inseguridad que me hace tambalear robándome el suelo en los pies y la alegría de la cara.

Porque no hay nada más horrible que, cuando ya te ha sido dicho, no saber y porque ya te dijeron algo contrario volver de nuevo a no saber .

Porque no hay dolor más hondo que creer que la única realidad cierta es que se quiere seguir aferrada a una quimera.

Quiero despertar.

©Paloma

Alma de cántaro

2009-01-11T09:51:00.017+01:00

Como Brujilla Blanca Autodidacta no tengo precio, confundo las pociones y brebajes por más que no los quiera mezclar. Procuro ser ordenada, aunque no sé si es necesario que las brujas lo sean, y voy colocando todo alfabéticamente, como en la botica. Primero la A, después la B.... y así hasta la Z, que es la poción más dificultosa de realizar. Y, a pesar de todo ello, acabo confundiendo la de "El milagro de un nuevo amor como el primero pero veinte años después" con la que dice "Estoy muy a gusto pero estás lejos" con sus títulos preciosamente caligrafiados en caracteres mágicos.

Y las confundo porque comienzan con la misma letra y se pronuncian con la misma voz pero cada una tiene su momento, según el momento, claro. ¡Ah, sí! ¿No lo he dicho? Mis pócimas hablan entre ellas y me hablan a mí y tienen vida propia. Si la primera ("El milagro...") está actuando, se abre solito el tarro de la segunda para tirar a aquella por tierra y deshacer el encantamiento.. Y, cuando el embrujo de la segunda ("Estoy muy...") está siendo demasiado fuerte, algunas gotas de la primera salpican adrede para anular ese efecto y hacerme un lío... Bufff...

En el interior del bosque susurran las voces de los árboles...

"Ssssiiiii... sssiii..." dicen las hojas encantadas del roble... "¡Es la primera, la primera, la que comienza por E es la verdadera! "

Jajajajaja.... Ríen alborotadas las de las hayas... "Nnnnnooooo... nnnoooo... ¡La segunda, la segunda, la que comienza por E es la verdadera!"

Vaya ayuda que tengo, ¿eh? Vamos, que soy más bien un alma de cántaro al mandato de mis pociones. Y aún no he contado nada sobre los líos que organizo con el Caldero Mágico. Como el otro día que me tropecé con él mientras se cocían a fuego lento en su interior Sueños Insensatos e Imposibles y se desparramaron por los suelos mezclándose con los tarros de Sueños de Ingenuidad e Ilusiones... Casualidad, también comienzan por la misma inicial.... snifff...

No creo que la "Asociación De Brujitas Blancas Del Bosque" me conceda este año tampoco Las Alas De Primer Nivel.

¡Menuda bruja del tres al cuarto que estoy hecha!

©Paloma

La casa -II-

2009-01-10T20:51:00.013+01:00

No he podido regresar a mi habitación y a duras penas puedo recorrer mi casa. Es un rinconcito de mi sofá el que me acoge cuando no estoy en el trabajo. Al trabajo o a mi rincón, a mi rincón o al trabajo. La casa no es mía. Es la casa del tiempo, del recuerdo, de la risa, del juego. Internarme en ella es vivir y añorar.

Me quedaré en mi rincón. Anestesiada, ajena, escondida, silente. Que no me encuentre la casa.

©Paloma

Se empeñan

2009-01-10T14:38:00.015+01:00

Me fastidia un montón querer expresar algo y que me salga en verso... Sisisisí, me fastidia de verassss... Intento marearlo, despistarlo, revolverlo pero, nada, siempre acaba rimando. Y es que no quisiera parecerme a aquellos que se creen poetas porque aplican unas rimas básicas y en cuyos versos no existen ni ritmo, ni imágenes, ni nada que se pueda considerar poético. Yo no quiero ser así, quiero de mí un mínimo si no de calidad al menos de aceptabilidad porque... yo no soy poeta.

¿Os habéis parado a pensar que cada cosa que escribís tiene vida propia? Quizás es de todos ya sabido. Pues, vale, cuando mis cosas quieren nacer en verso, en verso nacen... Y cuando quieren ser relato, cuento o prosa poética o una chapuza sin más... hále, así se imponen...

De veras que me pongo colorada cuando leo mis versitos. Jopé, y eso que no los "paro" (de parir) en el blog hasta que encuentro en ellos alguna fluidez, algún ritmo un poco más allá del sonsonete facilón.

En fin, ruego benevolencia. Ultimamente los puñet... versos se empeñan en nacer.

©Paloma

Hay días III

2009-01-10T08:33:00.012+01:00

El día levanta de plomo, inhóspito, frío. El cielo es una gran panza. La nieve arremolinada bajo algunos árboles. La atmósfera gris, desdibujada. Mi cámara... No tengo ganas de hacer fotos. Luego me arrepentiré pero me pesa una tonelada la sola idea de verme cogiéndola.

Hay días que son de fantasma y sólo ellos pueden salir a la calle.

©Paloma

Salado

2009-01-09T13:57:00.011+01:00

Paella de viaje, (¿quién lo hubiera dicho?, sin retorno) que hoy se ha pegado al calentar. ¡Qué rico ese saborcillo! Ha quedado igual. Vino, queso y mantecados. Menú de fiesta para los que no tienen nada. Y yo, que lo tengo, no puedo comer porque estoy aún llena de la olla amarga que ayer tomé. Y es mi cuerpo el que se niega y son mis lágrimas las que bebo. Salado, así me gusta. Todo empieza y muere en mí.

©Paloma

Hoy es el principio

2009-01-09T08:30:00.010+01:00

Continúo caminando mi senda de círculos que a veces se engarzan, otras sólo se tocan y al final, desde la lejanía del tiempo, se va descubriendo que son concéntricos. Saco mi pie despacio del redondel en el que pisaba hasta ahora para apoyarlo en el siguiente. No he tenido suerte. Siempre he deseado poder hollar a la par ese sendero, dejando un trazo de pies juntos, sentires de la mano, círculos mezclados. No he tenido suerte. Me cuesta desplazar el segundo pie. Me cuesta cambiarlo de lugar y aceptar que mi círculo es sólo mío, pequeño, solitario, frío, perdido. Que nada entrará en él. No quiero decir adiós.

Hoy es el principio.

©Paloma

Me lo llevo puesto

2009-01-08T21:13:00.013+01:00

No tengo mucho equipaje. Un montoncito de risas guardadas en los bolsillos. Un par de libros. Un reno de nariz roja cubierto de nieve. Tres osos y una niña de rizados cabellos. Una bruja melenuda y un pony sonrosado. Cuentos al oído, grullas y conejos y un curso de río. Algunas palabras, muy pocas, atesoradas en la cajita de nácar. Un cesto de besos aún para darte y un paquete de abrazos por desenvolver. El manojillo de estrellas que me regalaste y porciones de luna que eran de pastel. ¿La ingenuidad pesa? Y sí, el arroz, ése que se convirtió en sabrosa despedida, y lo que queda del vino francés. No es demasiado.

Es fácil liberarte, ¿ves?

Te libero de mí.

Me lo llevo puesto.

©Paloma

La siesta

2009-01-08T19:32:00.009+01:00

Bajo el edredón

la siesta está helada

Trae un vestidito

de nieve y de agua

Las manos de escarcha

los pies ateridos

y un collar de hielo

en el cuello prendido

No resbalan lágrimas

¡Hace tanto frío!

Cuelgan los carámbanos

de sus ojos niños.

Me engañan las risas.

Traicioneras, me hacen creer que soy.

Me engaña el esfuerzo en estos días poco amables por emprender el camino.
La realidad es más cruda, sólo estoy. Fácil de sustituir, prescindible.

Llegará mañana, conmigo o sintigo, sinmigo o contigo, sintigo y sinmigo.

De cualquier modo, llegará.

©Paloma

Reverbera con aire de beso

2009-01-08T17:15:00.015+01:00

Deja.
Deja ya que pase.
Suelta ya.
Terminó la partida.
No insistas.
No envido.

Adiós... un suspiro,
susurra despacio el blanco camino.
Adióssss...
reverbera con aire de beso ululando frío.
Adióssss...
y se fue apenas venido.

©Paloma

Y la encontró...

2008-12-23T23:37:00.006+01:00

Y volaron juntos desde entonces
y los Muerte no tuvieron más remedio que esperar,
desesperando,
mientras la vida eran luz y flores blancas
y era mar y era sal
y eran palabras perdidas y encontradas
silencios grabados en camisas o en mantel
y eran miradas atrapadas que recorren
y era risa que vence
porque vuela

Lo he descubierto.

Lo que yo quiero es volar.

©Paloma

Chopin, Tristesse

2008-12-17T14:06:00.003+01:00

Te los regalo

2008-12-14T21:03:00.009+01:00

¿Para qué quieres que escriba? ¿Para buscarte en mis palabras? ¿Para sentirte feliz de provocar en mí tales sentimientos y sensaciones? ¿Para saberte el centro? ¿Para entrar en mi corazón expuesto ante tus ojos como una piel puesta a secar al sol estirada por cuatro cabos? ¿Para comprobarme una vez más enganchada a ti y entonces soltarme porque te sientes en peligro? ¿Para querer continuar de nuevo como si, al levantar tu puente, no hubiera sucedido nada?

¿Crees que no me duele? ¿Crees que no necesito conocer lo que guardas dentro de ti, sea lo que sea? ¿Por qué he de regalarte todo lo que tengo cuando tú mides tanto lo que me das? Sigo sin saber por qué, por qué te sientes en peligro conmigo.

Y, sin embargo, te lo regalo, es tuyo, aunque hoy las fuerzas no me lleguen para hablar, aunque tarde en levantarme del foso en que caí al no encontrar tu puente. Te regalo todo lo que he escrito en estos días porque lo he hecho para ti.

Un beso triste, pero beso al fin.

©Paloma

Domingo

2008-12-14T14:35:00.021+01:00

Va tomando consciencia aún sin abrir los ojos. Ayer bajó el volumen del radio-despertador. No lo quita del todo, una de sus pequeñas manías que no hacen daño a nadie. Se le antoja, de una vez para otra, que debe ser complicadísimo eso de activar o desactivar la alarma o cambiarle la hora. Los aparatejos no son lo suyo. Y se acostó cruzando los dedos, esperando que N. lo hubiera desconectado también; ya no le daban las fuerzas para acercarse hasta la habitación de al lado a comprobarlo.

Cuántos días ha esperado esta mañana para no tener que salir corriendo de la cama, a rastras, como a una condena y poder degustar entre las sábanas el dulce placer de los aromas que aún las impregnan, de los recuerdos y sonidos conservados todavía entre sus pliegues.

No mira el reloj, no quiere. Fuera del tiempo, sea la hora que sea. No importa, nadie la espera, nadie la abraza. Algo en lo más hondo le recuerda que duele. Una punzada fina que la traspasa entera, clavándola en el sitio, robándole las fuerzas para moverse. Y en los ojos, también en los ojos se clava.

Se deja mecer en esa sensación dolorosa, aletargándose, contemplándose estar desde fuera. Ni un ruido turba el momento. Voces difusas en la lejanía. Campanas. Suenan las campanas que llaman a misa. Primer aviso. Sólo la espina que la atraviesa le recuerda que duele.

En la cama se vuelve niña, o quizá nunca deja de serlo, y el corazón abierto es vulnerable. Lleva algún tiempo aprendiendo a vestirlo con capas, como una cebolla. Una, otra, otra más... que lo envuelven y anestesian un poco. No sabe encerrarlo. Muchas veces piensa que debería hacerlo. Es más, se ha propuesto hasta encadenarlo para siempre. Pero no, eso son sólo sugerencias de su mente, sabe que ni es capaz ni debe. Es mejor vivir el dolor, dejarlo aflorar, quererlo y aceptarlo como parte de ella misma. Al menos, morir viviendo.

Esa aguja corta la respiración. Dulce sopor el del lecho esta mañana de domingo. Si la punzada no estuviera se hubiera levantado aprisa para poder escuchar su voz pero hoy no, hoy se conforma con buscarla en el recuerdo, en momentos cercanos cuando, abrazados, su aliento le rozaba el pelo al hablarle. Cómo decirle que no tema, que no lo quiere para ella. Las campanas. Segundo aviso.

Piensa en su padre ahora. Se mezclan retazos de conversaciones y recuerdos. Lo perdió cuando aprendía a conocerlo. Hay personas a las que sólo es posible comprender cuando uno se va haciendo mayor y a veces se llega tarde. Tarde para los dos, perdidos en el camino de encontrarse.

Intenta incorporarse... No, no puede aún. Se gira en la cama, desmadejada, procurando reunir fuerzas. Cierra despacio las cremalleras de sus capas, una a una. Las comprueba después recorriéndolas amorosa con sus dedos. No las ha subido del todo, sólo lo suficiente para que no se le desparrame el corazón al levantarse. Lo suficiente para no negar el paso a los demás sin quedar demasiado expuesta. Y repasa con el más fino hilo que ha encontrado algún que otro descosido en su piel. No es demasiado hábil, se nota el arreglo.

Es dificil erguirse cuando un aguijón letal te atraviesa entera, el sólo respirar ya duele. Trata de hacerlo despacio, moverse lenta; al fin y al cabo no hay prisa, no va a ninguna parte.

©Paloma

http://es.youtube.com/watch?v=ln8vbTosrPU

Frontera sutil

2008-12-13T20:47:00.011+01:00

Entre la tristeza y la alegría, como entre el amor y el odio, hay sólo una frontera sutil. Bastan una palabra, una mirada, una sonrisa, un silencio, un gesto de aquellos a los que entregamos la llave de nuestro corazón, y que son las personas que nos importan, para que el fluctuante humor que nos transporta de uno a otro lado de ella y viceversa actúe.

Siento deseos de refugiarme en la torre más alta del castillo amurallado y subir el puente levadizo dejando impracticables los accesos, para que nadie me tema, para que no me hagan daño.

Pero, tonta de mí, mi puente siempre queda tendido y las llaves de mis puertas entregadas... para que tú puedas entrar aunque yo no pueda salir.

©Paloma

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Voy a tus brazos

2008-12-12T09:04:00.032+01:00

Sólo quiero dormir
Volver a mediodía y dormir

y que la noche llegue pronto

Dormirme en el fondo

del abrazo que guardo

Este es mi deseo

Antes de que el tiempo

y el paso de los días

se lo quieran llevar

y dejen mis brazos vacíos,

sin calor y sin consuelo

Y a eso me vuelvo

A mis brazos

que son los tuyos cuando llegas

viajero en un bucle del tiempo

que te trae un instante

y te devuelve luego

Voy a tus brazos

©Paloma

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Guárdame

2008-12-10T20:40:00.010+01:00

Guárdame en tu abrazo
En tu pecho dormida
Dulces son los sueños
cuando tú los miras

©Paloma

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Confinada

2008-12-05T04:18:00.017+01:00

Confinada en el silencio

dando tumbos sin salir de mí

esperando aquello que me libere

y abra la puerta de esta cárcel

donde ni oigo ni veo

Sólo espero

Muda.

Sola.

Duele.

©Paloma

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Blanco

2008-12-04T21:17:00.011+01:00

Me gusta el blanco.

Traslúcido, angelical, pulcro.

Diáfano, fresco, inocente.

Niño, abierto, desnudo.

Luz.

©Paloma

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Extraterrestre

2008-12-04T14:21:00.003+01:00

A veces me siento extraterrestre. Tan diferentes son los mundos de los que venimos. Tan diferentes nuestras realidades infantiles. "¿Has estado entre algodones?". No lo sé, no lo creo.

Mis padres eran gente sencilla y nuestra vida también sencilla. Familia numerosa de las de entonces. Casa, colegio de monjas o de frailes, según el caso, estudiar, parque con mis hermanos y siempre bajo la atenta mirada de mi madre. De más mayor, hora de vuelta temprana, muy temprana para lo que ya empezaba a estilarse, prohibición de fumar y de salir con chicos hasta que no fui mayor de edad. "¿Ir de camping? ¿Chicos y chicas? De eso nada, hija, que hay muchos peligros". "Pero mamá, todo se puede hacer a cualquier hora del día y en cualquier lugar". "Cuando seas mayor". No recuerdo haber fumado delante de mis padres más que algún pitillo de esos que se regalan en las bodas. No hemos vivido en el mismo mundo ni la misma realidad.

Tomo mi café de la mañana mientras rememoro nuestra conversación. Afuera llueve y hace frío. Esto de sentirme extraterrestre no es la primera vez que me sucede, no. Cuando el resto se preocupaba por su futuro profesional, yo confiaba en cambiar el mundo y no me importaba vivir en un pueblo abandonado y de lo material tener sólo lo justo. Me cogieron esos primeros tiempos de la preocupación por el planeta, se empezaba a hablar de la vulnerabilidad de la capa de ozono, de los conservantes alimenticios nocivos, de la agricultura biológica, de las energías alternativas, de la bioconstrucción.

Por entonces y sin pretenderlo, escandalizaba a mis padres inocentemente poniéndome aquellos vestidos largos, de gran colorido, venidos de la India y con mis pies descalzos por la ciudad o con zapatos sin tacón. "Pero, hija, ¿no ves que te hacen unos andares muy feos?" O con aquellas noches de dormir con la cabeza llena de trenzas minúsculas que dejaban una preciosa melena de aire hippie al deshacerse, hoy se diría romántica, o con aquellas permanentes a lo afro. "Hija, con el pelo tan precioso que tienes... Siempre se han planchado los rizos y ahora te rizas a propósito. No hay quien te entienda".

Era la hija mayor y la rebelde, que se tuvo que pelear todo lo que a los demás hermanos les vino por añadidura e incrementado. Hasta llegué a irme de casa después de que mi padre me castigara todo un año sin salir porque no quería ir a misa los domingos. Yo ya no creía en la Iglesia, en sus ritos, en sus dogmas. Ya no temía al Infierno porque un día, reunida conmigo misma, decidí que sólo yo podía ser mi propio juez, que nadie como yo sabía de lo que había en mi fuero interno y me di la libertad para creer, para sentir, para hacer o no según lo que mi corazón y mi cabeza me dictaran.

Pobre papá, nunca volvió a ser el mismo. Algo se les rompió dentro y también a mí. A partir de ahí ya no me pusieron más barreras, pude hacer lo que quisiera, que no era gran cosa pero para ellos fue una derrota total. No me gustó verles así y sigo lamentando habérselo hecho pasar mal.

Extraterrestre. Es una sensación que llena de incertidumbre. ¿Soy normal? Algo tengo dentro de mi cabeza que me ha impedido ver el mundo que otros cerca de mí han vivido. Soy un bicho raro que no toca tierra. No entiendo cosas sencillas que parecen ser evidentes y es necesario que me sean explicadas. Incluso, lo he percibido así en ocasiones, hay quien duda de que mi ingenuidad no sea una pose y yo, por contrarrestar, comienzo a buscarle a todo tres pies porque seguro que hay algo más para entender... Y sí que hay en mí una mente picaruela pero aún necesitada de argumentos. Además ya tengo una edad, caray.

Está rico el café. El desayuno es mi comida del día preferida. Caliente, cargado, dulce. Dicen que, tal como lo tomes, así te gusta el sexo. Pienso sonriendo que al fin en algo soy más normal. Un pensamiento enlaza con otro. Quiero abrazarte. Cuento los días que quedan. Me sobreviene tu presencia, física, y yo me pierdo en el fondo de tus ojos grabados en mi retina. Te abrazo sin brazos, te beso sin labios, te guardo conmigo, para mí, recogido en mi dentro. Y después te abrazo con labios, te beso con brazos, te guardo en mil caricias, mío, para mí. Una cálida cadencia va despertando, dulce, cargada, y desea tenerte cerca, cerca... "Las hadas son más aburridas que las brujas". Sonrío de nuevo. Un nosequé placentero me va recorriendo entera mientras lo pienso. Aprenderé a ser bruja para ti.

Claro que sigo siendo extraterrestre... Será eso lo que te atrae de mí.

©Paloma

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Dices

2008-12-03T23:30:00.002+01:00

Dices que es fácil. Consiste en ir fijándose en todas las sensaciones que vas teniendo al desplazarte hacia un lugar, por ejemplo. Y yo, que tengo menos memoria que un mosquito, ¿cómo pretendes que me acuerde de ellas, que las reviva? No, la verdad, no sé. No sé hacerlo.

En ocasiones un sonido, un olor, una luz, me despiertan el recuerdo y entonces sí, entonces es cuando revivo aquello, sumergiéndome en su búsqueda, dejándome mecer por el mismo aire que mueve las mieses y las amapolas rojas que salpican su mar, que me revuelve el cabello en la cara. Un momento eterno de feliz lasitud, de dulce no ser, de viaje al centro de los enigmas, de esencia encontrada, de respuestas plenas donde no hay preguntas, beatitud, paz... por ejemplo.

©Paloma

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Me iré a la cama temprano

2008-11-16T19:07:00.005+01:00

Me iré a la cama temprano.

Atraparé pa' mi sueño
un lucero enamorado
un cantor de estrellas niñas
un cuenterillo abnegado

Atraparé soles, lunas
enanas rojas y duendes
increíbles nebulosas
y mil cien amaneceres

Atraparé todo un canto
de alegrías inusuales
de risas de mil matices
de paseos otoñales

Atraparé de las crines
a mi unicornio dorado
que me lleve suave, al trote
por parajes no narrados

Atraparé, y va en serio,
y pondré a buen recaudo
las sonrisas luminosas
de muñecotes de barro

que me miren y se rían
y lo hagan sin empacho
hasta lograr contagiarme
en los ojillos su rastro

Atraparé, ¿ya lo he dicho?
tu mirada y nuestro abrazo
las hojas que caen silentes
el agua que va despacio

la tarde que se desliza
el sol que vuelve cansado
la luna menuda y quieta
plata y oro en su halo

Atraparé tanto y tanto
tanta magia y cuentos blancos
que mi noche estará plena
Me iré a la cama temprano

©Paloma

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Dulce de higo cociendo en el puchero

2008-11-16T14:39:00.015+01:00

Dulce de higo cociendo en el puchero.

Almendras, avellanas, trituradas.

Membrillo de carne fragante.

Pop, pop, hablando en el fuego.

Pasa, compañera.

Te digo sonriente aunque un cristalillo puntiagudo me araña el ojo. Hace mucho ya que te conozco y que compartimos ratos, silencios, sensaciones, miradas. Que nos levantamos y acostamos juntas, que nos entumecemos a la vez y nos asfixiamos al tiempo.

Entra, mi niña.

Estás siempre. Aún cuando río con todas las ganas, con todo el cuerpo, con toda el alma, en un rinconcito se percibe tu presencia. Presencia azul. De agua, de hielo y de escarcha. De cielo estrellado o sin estrellas. Noche de invierno que me resbala por el cuerpo. Espejo y lágrima que empapan. Sonido monocorde, lastimero, aullido que envuelve. Luz que me baña, mortecina. Estás.

Adelante.

Siéntate y mira a través de mí con la punzada clavada en el iris y tu latido oprimiendo el mío. Tomemos café de día de fiesta, con sus pastitas y todo, mientras habla -pop, pop- el rico manjar en el fogón. Soñemos con lo que fue y no será. Con lo que pudo ser. Imaginemos mundos distintos, colores diferentes, felicidad siempre. Paladeémos el dulce azúcar de los besos regalados. Saboreémos el mar salado de los cuerpos de nuestros amados. Y, al fin, templémonos al calor aromático que desprende el fuego cociendo el delicioso dulce.

Abrázame, abrígame en tu pecho cercano. Me siento sola sin ti.

©Paloma

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Cuando aún...

2008-11-04T21:32:00.011+01:00

¿Y por qué después me queda la tristeza?

El corazón tan grande. Le miro con dulzura. Le abrazaría. Como a un íntimo amigo, como a un ser muy querido.

Hoy el tiempo me engañaba pareciendo volver atrás. Allí los dos en la tarde, anocheciendo. Una tarde cualquiera de las que hubo tantas. Tantos proyectos. Tanto esfuerzo.

Cuando aún creíamos.

©Paloma

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De nuevo

2008-11-04T17:30:00.005+01:00

Dijiste tú la hora. Ya se ha pasado.

Un cielo cada vez más negro acompaña mi pensamiento. Mientras se acercaba el momento, me decía: "No, no será capaz. No me dejará plantada... Aún hay tiempo".

Me he querido poner bien guapa, gustarme, con un destello de venganza -ingenua como yo- en los ojos. "Que se arrepienta de haberme dejado marchar".

Las 5 y no llegas.

Es lo último que nos queda. Después, nada. Sí, tenemos un hijo a medias que sólo tengo yo. Y no me arrepiento, ni me pesa por mí sino que lo siento por él, por lo que se ha perdido. Y por ti, por lo que no has tenido.

Vienes... 1 hora después. Para variar.

©Paloma

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El cuaderno de hojas secas (y IV)

2008-11-04T12:00:00.019+01:00

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Los cuentos están hechos para los días grises, nublados, lluviosos. Para las noches frías, bajo la manta o al calor del fuego. Acércate, quédate sentadito a mi vera, niño del corazón triste, apoya tu cabeza en mi regazo, cierra los ojos...

Para Finwë Anárion

Sus ojos eran una súplica y una orden al tiempo. Yo sentí que no era él quien me lo pedía sino el Mundo mismo y hasta me pareció que éste paraba para escuchar mi respuesta.

-Sí, sí, le dije sin abandonar su mirada a la cual me mantenía sujeta, hipnotizada. ¿Qué he de hacer?

El hombrecillo verde me cogió de nuevo en volandas, arrastrándome a lo alto del cerro. Y sin soltarme la mano, levantándola en alto, habló en un lenguaje que yo no comprendía. Un lenguaje sin sonido pero vibrante. Y la vibración de su voz, inaudible para mí pero que conmovía profundamente, fue extendiéndose en ondas, inundando el paisaje, atravesando montañas, árboles, casas.... cabalgando en el aire y llegando al corazón de todas las criaturas y seres que habitaban la región y que fueron respondiendo del mismo modo mientras se acercaban hasta donde nos encontrábamos.

Tenía la sensación de que todo giraba, incluso yo. Me sentí elevada del suelo, siempre agarrada de su mano, y, aún con los ojos cerrados, percibía que el día brillaba más que nunca y que lucía con un esplendor sin igual, que traspasaba de luz toda materia, volviéndola etérea.

Cuando las oleadas fueron perdiendo intensidad abrí los ojos y me vi rodeada de una miríada de criaturas de todos los Reinos de la Creación, representantes de todos y cada uno de los seres vivos (los del Aire y los de la Tierra, los del Agua y los del Fuego; de los más grandes a los más pequeños), que habían respondido a la llamada de Fastolph Overhill, el enano, y que esperaban respetuosos sus indicaciones.

Habló de nuevo su mágico lenguaje y todos a una entonaron un cántico nuevo que manaba transformado en luz y que comenzó a descender ladera abajo desde lo alto del cerro hasta encontrarse con todo aquello que, en la explanada, no cumplía con el equilibrio natural. Las notas de la antigua lengua, pronunciada por tan distintas gargantas, fueron rodeando aquellos vestigios olvidados por el ser humano inconsciente, penetrando y deshaciendo su sustancia, desintegrándola, permitiendo nacer de ellos la Vida.

Cantaban aquellas voces mirando hacia adentro, manteniendo el ritmo y la intensidad constantes hasta que, en un momento dado, Fastolph, con un gesto de su mano, dio la orden de terminar. Poco a poco fuimos saliendo del encantamiento en que participamos, incluída yo sin conocer aquel lenguaje. Volvieron nuestros sentidos a percibir, siendo conscientes de nuevo del lugar en que nos encontrábamos. Y, al abrir los ojos, un esplendoroso paisaje se nos ofreció a la vista. La Vida, con nuestra ayuda, había logrado restaurar el orden perdido.

Las criaturas se mostraron alborozadas y mucho más mi querido enano al cual ya no tenía miedo porque comprendía la labor que realizaba. Cantaron, bailaron y poco a poco fueron retornando transportados en el aire a los lugares de que provenían, todos en orden según el Reino al que pertenecieran.

-Ven, niña. Me habló Fastolph. Y tomándome nuevamente de la mano tiró de mí y me acercó a su altura. Me miró agradecido y cariñoso. Después sacó de su bolsillo aquel cuaderno de hojas secas donde escribía el día que lo conocí y me lo entregó, indicándome que lo abriera. En las hojas había unas palabras escritas con tinta mágica de hadas. Nindë Númenessë. Le miré sin comprender.

-Aquel día que me encontraste, sentado bajo la higuera escribiendo en este cuaderno, creyendo que no te veía, yo te esperaba. Y claro que vi la cestita de higos a mi lado, me guiña un ojo. Llevaba tiempo llamándote en el lenguaje mágico. Yo te atraje hasta aquí. Y en prueba de ello anoté tu nombre élfico, Nindë, porque sólo tu corazón limpio me faltaba para lograr recomponer el equilibrio de este lugar.

Sus ojos me miraban dulces. Me pareció conocerle de siempre y su imagen comenzó a tomar forma en mis recuerdos más antiguos. El siempre había estado conmigo. Fui yo la que por un tiempo le olvidó y, cuando regresé, no lo recordaba como era. Mi enano, que creí de piedra, Fastolph Overhill of Rushy, era mi protector y el que salvaguardaba el Antiguo Conocimiento en mí.

-Hoy es el día en que que las Hadas de las Estaciones, Amarië Ancalímon, se darán por satisfechas de mi labor. El Hada Otoño, Aredhel Fëfalas, que te conoce, llegará pronto. Mira, aquí viene.

Se acerca volando un ave de gran envergadura, batiendo las alas con amplitud. Su color gris plata. Negras las plumas remeras y el copete de la cabeza. Largas patas de zancuda y un cuello esbelto e interminable. Se posa a nuestro lado moviendo el aire y nuestros vestidos. Redondos sus ojos y el pico largo y amarillo. Habla con una voz delicada que no se sabe muy bien de dónde proviene:

-Fastolph Overhill, amigo mío, trajiste a Nindë, en una exclamación mezcla de satisfacción y alivio.

Yo, con los ojos bajos, no me atrevo a mirar, me impresiona ver tan de cerca a la garza que busco encontrar cada día y descubrir que no me teme y que habla de nuevo con voz cristalina:

-Soy yo, Nindë, dice en respuesta a mi temor. Soy yo quien te hace buscarme para que la magia viva en ti, para que no pierdas el verdadero conocimiento de lo que somos y a dónde pertenecemos.

Las voces se van haciendo más y más lejanas, se van perdiendo en el subconsciente y yo despierto bajo el sol, tumbada sobre un mullido colchón de hojas secas. Rememoro lo que acabo de vivir sin acabar de comprender. Un poco desilusionada, pienso:

¿Entonces sólo era un sueño?

No, no, no... No puede ser.

Y me levanto en busca de mi querido Fastolph, que seguro está como siempre a la entrada de casa. Él me cuida.

-FIN-

©Paloma

N. de la A. Esta historia nació a raiz de haber desaparecido un enanito de piedra que guardaba el camino de la casa en El Turrutal, un terreno en el monte. Por eso espero sepáis disculpar que finalmente uno de los personajes del mismo sea yo.

Me hubiera gustado que alguien me contara un cuento así sobre mí.

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El cuaderno de hojas secas (III)

2008-11-02T22:48:00.017+01:00

Los cuentos están hechos para los días grises, nublados, lluviosos. Para las noches frías, bajo la manta o al calor del fuego. Acércate, quédate sentadito a mi vera, niño del corazón triste, apoya tu cabeza en mi regazo, cierra los ojos...

Para Finwë Anárion

-Ven, me dice.

Me coge de la mano y me lleva pensativo hasta la parte alta de la casa, donde la vista abarca un enorme espacio. Me hace sentar allí, al borde, mis piernas cuelgan en el aire.

-Mira, niña. ¿Ves? Todo lo que tu vista abarca y más, a un lado y a otro, delante, detrás... es la tierra que ha de supervisar el Hada Otoño. Cada año, al cambio de estación, el Hada del Verano, Aredhel Culnámo, una vez rendidas cuentas de su ciclo, le pasa el testigo y ella va recorriendo los territorios, vigilando que todo esté en orden...

Sigue hablando y hablando. Me cuenta sobre todas y cada una de las leyes que rigen la naturaleza. Me observa a menudo, explorando mi reacción a sus palabras, y, satisfecho, continúa sus explicaciones sobre el equilibrio necesario entre los seres vivos, que todos estamos relacionados, que si tomamos más de lo que necesitamos, a alguien le faltará. Sobre los cuidados que proporcionar a todo lo que nos rodea, sobre la importancia de respetar la vida que late en todo, hasta en lo que nos parece inanimado.

Me va trasportando con sus palabras a través del alma de cada ser vivo. Me hace comprender sus lenguajes. Y ser tierra y ser planta. Ser árbol, hoja, tronco y savia. Ardilla, liebre, topo, águila. Perro, araña, gato, luciérnaga. Nube, viento, montaña, agua... Ser luna y ser sol. La luz se va extendiendo dentro de mí.

Me dice que es ayudante de las hadas, que está al cuidado de ese paraje, que ha protegido todo lo que en él existe pero que, estación tras estación, desde hace algunos años hay algo que él no puede solucionar y que no quiere enfrentarse más a la mirada triste de las hadas cuando comprueban que aún permanece.

-¿Qué es? Pregunto intrigada.

Se ensimisma y enmudece. Su cara triste.

-Ven conmigo, dice después.

Se alza de un brinco. Me agarra fuertemente la mano y me arrastra casi en volandas, con lo pequeño que es. Bajamos del tejado y me hace subir la cuesta de tierra bordeada de cipreses. El a largas zancadas de sus botas mágicas de andar montañas en un solo paso, yo corriendo tras él a tirones de su mano. Retumba el suelo y suena mi respiración agitada por la carrera.

-Ahora lo verás, niña. Y verás por qué hay que cuidar lo que nos rodea.

A trompicones me llevó hasta allí. Es una zona llana en un lugar un poco más elevado del que se encuentran la casita y la higuera. Un lugar que fue hermoso un día, en el que la naturaleza y los seres vivos cohabitaban en paz pero que ahora se encontraba lleno de deshechos, de restos de todo tipo, que se habían ido almacenando al paso del tiempo.

-¿Lo ves? Esto es lo que hacéis los humanos. Esto es lo que haces tú.

Me miraba con esa cara tan seria y con tanta tristeza que me hizo saltar las lágrimas. Me permitió ver la verdad, quién soy y lo que significa vivir.

-¿Y qué puedo hacer? , le dije compungida.

-Necesito un humano, me dijo, esperanzado y mirándome al fondo de los ojos, con una voz baja y vibrante. Sólo un humano que mantenga puro el deseo de servir a la Vida y que esté dispuesto a cuidar lo que ella le ha proporcionado para su uso y disfrute y para que lo guarde y lo cuide y lo haga fructificar. Te necesito, niña...

... Continuará...

©Paloma

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El cuaderno de hojas secas (II)

2008-11-02T15:18:00.008+01:00

Para Finwë Anárion

Han pasado mucho días desde que tuve mi primer encuentro con el enanito, con mi enanito de piedra perdido. El otoño avanza y el frío del Polo se empeña en llegar aún antes de que lo haga el Señor del Invierno. Los caminos de la montaña se vuelven difíciles de transitar, la tierra es resbaladiza y apetece más quedarse en casa. Pero en mi cabeza cada día está el recuerdo de aquel enanito al que no le salían las cuentas y cuyo misterio me queda por descubrir.

Hoy las nubes dan una tregüa y el sol sale pronto por la mañana. Me voy para allá. Abro las cancelas mirando a todos lados, aguzando el oído, escudriñando en la distancia. Con la lluvia ha subido el nivel de la alberca y todo está mucho más verde. Me acerco a la casa, a la higuera, aún conserva parte de sus frutos pero la mayoría están diseminados por el suelo, mezclados con las hojas caídas, negruzcos, pasados.

Me pongo los pantalones de campo, me calzo las botas y, con el anorak y los guantes de lana, voy a por la escoba para comenzar a barrer las hojas diseminadas, que se amontan hasta buena altura en los rincones. Las quemaré.

Absorta en esta faena, luchando con el aire que sopla, frío y juguetón, robándome las hojas, arrastrándolas de un lado a otro, me sorprende de pronto una voz pequeña y ruda, muy enfadada:

-¡Eh, niña! ¿Qué haces? No, no, no... No toques nada. ¡No toques nada!

¡Qué susto, dios mío! Acostumbrada a la soledad del lugar, a las voces del silencio de aquellas alturas, al frufrú de las ramas de los árboles, al chillido de las águilas y al eco de respuesta que devuelve la montaña, al trino de los pájaros, el zumbido de las avispas, algún ladrido de los perros de las fincas vecinas... pero no a una voz tan cercana que no he sentido llegar.

He dado un brinco y el corazón me late a trompicones. Me agarro con fuerza a la escoba, no para defenderme sino más bien como si ella me pudiera proteger... Me giro para ver a mi interlocutor. Tengo el convencimiento de que es aquel a quien tenía deseos de ver. Dominando el susto del principio me doy la vuelta justo en el momento en que la voz llega hasta donde me encuentro. Sí, está enfadado, muy enfadado. ¿Pero qué he hecho?

-¡Niña, niña! ¿No sabes que el Hada Otoño está por llegar?

-¿El Hada Otoño? ...¿? ... ¿Quién?

Lo tengo delante. Me llega a la cintura. Va vestido de verde como en la anterior ocasión. Lleva guantes, como yo, y el gorro bien calado sólo deja ver las puntas de un cabello largo y blanco, tan blanco como la barba tupida que luce en la cara.

Su expresión es seria, muy seria. Parece que he cometido una falta grave. Y sus ojos son más serios aún. Me mira desde abajo a través de unas lentes de aumento redondas, colocadas ante sus también redondos ojos, los brazos en jarras, las manos enganchadas en su ancho cinturón. Habla de nuevo, haciéndome un gesto con la mano.

-Acércate, niña.

Me agacho hasta que mis ojos asustados quedan a la altura de los suyos, grises, que me miran con severidad.

-Hoy es el día en que llega Aredhel Fëfalas, el Hada Otoño, a revisar estos parajes. Para conocer cómo han madurado los frutos, cómo las hojas han cambiado de color, cómo ha crecido la población de conejos, si los topillos han construído sus toperas a tiempo. Si los árboles de las laderas, si los zumaques, si el tomillo, si las piedras del camino, están todos preparados en el cambio de estación. Si ha llegado el hombre y ha originado desperfectos... Tú, niña... Me mira despacio. Si se han elimado los que antes realizó...

Ahí le cambió el rostro. De malhumorado pasó a preocupado, un estremecimiento lo volvió casi frágil. Me mira de nuevo. El sabe que no todos los humanos son dañinos y menos aún lo son los niños. Es importante que los humanos pequeños conozcan la verdadera realidad, la que olvidan muchos cuando llegan a adultos.

...Continuará...

©Paloma

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Fragilidad

2008-10-22T15:25:00.010+02:00

Qué frágil es la alegría.
Una palabra la eleva, otra la esfuma.
Siento frío y todo es gris,
nada más hace un momento que sólo había color.
©Paloma

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El cuaderno de hojas secas (I)

2008-10-21T09:10:00.014+02:00

Para Finwë Anárion

Ayer me acerqué a la higuera a buscar los últimos higos que van quedando, oscuros, abiertos, rezumando miel. Y rodeada por sus ramas, estirándome a un lado y a otro para alcanzarlos, de pronto oí una voz, apenas un murmullo entre el frotar de las duras y rasposas hojas del árbol.

No se entendían las palabras. Me quedé quieta y escuché... No, no, no... -decía la voz. Me acerqué un poquito más, casi sin respirar para no ser descubierta, y con gran sorpresa descubrí al enanito de piedra que me falta a la puerta de la casa, muy atareado anotando en un cuaderno de hojas silvestres secas. Canturreaba por lo bajo y negaba de nuevo. Estaba vestido de verde, pantalón y casaca, un gorro también verde adornado con un pompón en la cabeza y unas botas altas negras, botas mágicas de andar montañas en un sólo paso....

Concentrado en sus asuntos no se percataba de mi presencia que ya se me iba haciendo de lo más incómoda, aguantando a pulso en una posición un poco inverosímil por no hacer ruido. El cuerpo contra el árbol, el pie derecho en el aire sin acabar de pisar, y la mano del mismo lado agarrando una rama que me hubiera impedido ver al enano si no la hubiera retirado.

Cruzaban por mi mente mil ideas peregrinas que poner en práctica para escapar de la situación porque, a nada que me moviera, si el personaje era un cascarrabias (dicen que lo son y, además, traviesos) seguro que me hacía un encantamiento.

Continuaban sus canturreos y sus negativas. Parecía echar cuentas. Por fin, cierra su cuaderno y se alza en pie. Apenas medio metro, un orondo medio metro. Podría tratarse de un baloncillo con cara de enano... jou jou jou

A pequeños pasos se dirige a la escalera que salva el terraplén desde la higuera hasta la casita, la rodea, parándose a observar minuciosamente cada pocos pasos. Le da una nueva vuelta y con cara de resignación se va alejando por el camino hacia arriba.

Llueve. El día gris no acaba de levantar y el hombrecillo de verde desaparece de mi vista poco a poco. ¿Lo volveré a ver? Voy deshaciendo mi escorzo detectivesco y escapando del abrazo recio de la higuera. Recojo la cestita de higos dulces como la miel. ¡Qué raro que no la ha visto en el suelo junto a él! Y desciendo con cuidado por la misma escalera, de ligeros peldaños, por la que ya lo ha hecho el hombrecillo.

Miro a un lado y a otro. No, no está. Me marcho pero yo he de conocer el secreto de ese cuaderno. Volveré.

... Continuará...

©Paloma

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Sin ti

2008-10-18T10:20:00.016+02:00

Acompasada a tu paso, no encuentro mi ritmo.
Sin ti mis pies, desorientados, no saben cuál va primero, cuál detrás.

Un, dos, caminando por la senda.
Tic, tac, tu corazón, mi corazón.
Un tesoro esconden tus manos,
cinco palomas guardo yo.

Llueven las hojas doradas sobre nuestras cabezas mientras se asoman los duendes al oirlas chascar. Curiosas, las hadas salen de entre las cortezas alegrándose de vernos y en la cara nos besan.

Todo habla. Habla el cielo, hablan los grajos, hablan las nubes al deshacerse. Hablan las piedras, las matas, el río, la umbría, la tierra, la víbora herida... Habla el silencio a mi alrededor.

Un, dos, caminando por la senda.
Tic, tac, tu corazón, mi corazón.
Un tesoro esconden tus manos,
cinco palomas guardo yo.

©Paloma

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Recuerdos

2008-10-16T20:00:00.003+02:00

©Paloma

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Anuska y los duendes

2008-10-06T01:30:00.007+02:00

Había una vez una niña pequeñita que vivía en un bosque, con su papá que era leñador y su mamá que tenía una tahona en la que hacía ricos panes, bollos, pastelillos y tartas. También mallorquines (risas del público y el narrador). La niña solía salir a jugar por el bosque y su mamá le ponía algún panecillo como merienda.

Como todos los días salió, internándose entre los árboles. Se fijó en uno, grande y con un gran hueco por el que metió la cabeza y saludó.

-Holaaaaaaaaaa

-Holaaaaaaaaaa, le respondió una voz desde abajo.

La niña se sorprendió. ¿Será el eco? Y repitió: -Holaaaaaaaaaaaaaaaaaa

Y esta vez la voz tardó un poco más pero saludó del mismo modo y con fuerza: -Holaaaaaaaaaaaaaaaaaa

Un poco asustada, sacó la niña la cabeza del interior del árbol y continuó caminando hasta descubrir un agujero entre la maleza. Se asomó y comprobó que se trataba de la boca de una cueva y por ella fue entrando poco a poco al interior. Olía muy rico pues en el centro de la misma una gran olla cocía exquisita sopa. Tenía hambre y la sopa olía tan bien que cogió un plato hondo y una cuchara y se sirvió una buena cantidad. Sacó el panecillo de la bolsa y se puso a comer.

Comenzó a sentir voces, pasos, ruidos... y fueron llegando seres de muy diversos tipos. Unos tenían alas, otros antenas, los había pequeños y más grandes. Se colocaron alrededor de la mesa porque querían comer. La niña los miraba un poco encogida esperando ver cuál era su reacción al encontrarla allí y comiendo de su comida. Sin embargo parecían no verla.

De pronto se percataron de que había un plato con sopa en la mesa.

-Alguien ha comido antes que nosotros, comentó el de las antenitas.

-Y también hay un panecillo mordisqueado, ¿quién habrá sido?, dijo a su vez el que tenía alitas.

-Soy yo, ¿no me veis?, dijo la niña. Soy yoooooooooooo...

Pero no la veían. Uno, más gordito (risas del público), fue a sentarse en la silla en la que se encontraba la niña y notó algo extraño. Dijo al duende más viejo: -Creo que aquí hay algo aunque no veo nada.

-Ahhh, respondió éste, será un humano, los seres mágicos no los podemos ver. Para conseguirlo hemos de tomar un filtro. Lo bebieron y la niña se hizo visible a sus ojos.

-Holaaaaaaaaa, ¿cómo te llamas? Exclamaron a coro.

-Soyyyy... (bautizó rápidamente el narrador) Anuska .

Y se enfrascaron en animada charla. La niña dijo que su papá era leñador y su mamá (tahonera, dijo una voz desde el público) (risas)... tahonera. Hablaron de los humanos, de las hadas, de que no podían verse unos a otros porque sus mundos eran ocultos para los demás pero hubo una ocasión en que un hada, llamada (rebusca el cuentacuentos en su mente)... mmm... Gildaberta (-Gilda-, dijo una niña) ( risas), se enamoró de un humano y se casó con él y por eso Anuska podía verles ya que era descendiente de ese hada.

Estaban muy a gusto en tan animada conversación pero la niñita recordaba cada vez más a sus papás y quiso marchar ya de vuelta a su casa. Salió por la boca de la cueva escondida entre la maleza, atravesó el bosque en sentido inverso pasando delante del árbol con el tronco hueco y cuya voz respondía desde lo profundo a los saludos y, poco a poco, fue llegando a su cabaña donde esperaban los papás, que estaban muyyyyyyy preocupadossssssssss.

-Mamá, papá, soy Anuska, ¡¡estoy aquí!!

-Hija mía, qué preocupados nos has tenido! Pero ¿dónde has estado metida?

Ella se dio cuenta de que grandes arrugas de preocupación surcaban el rostro de sus padres.

-Pero ¡si sólo he faltado una tarde! Me encontré con un árbol que hablaba y una cueva donde viven los seres mágicos de donde salió mi tía Gilda-berta... y así fue narrando a sus papás lo que había visto y le habían contado.

-Hija mía, no has faltado una tarde sino una semana. Y la abrazaba fuerte con mucho cariño pero con seriedad para que no lo volviera a hacer nunca más.

Y colorín, colorado, este cuento se ha acabado.

©Finwë Anárion

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Inevitable

2008-10-04T00:04:00.007+02:00

Puntuales a su cita, casi siempre a primeros de Octubre, han llegado los ejecutores de la sentencia que condena cada año a mis pobres árboles a ser mutilados sin piedad mientras el torrente de savia aún es fuerte en sus venas vegetales. La causa, evitarse el ayuntamiento el trabajo de recogida de hojas secas que los pobrecillos van perdiendo cada día como corresponde a su naturaleza no perenne.

La naturaleza de todo ser vivo es buscar la eficiencia, el menor costo y esfuerzo, pero el hombre no tiene en cuenta generalmente al mundo que le rodea, algo que como "ser superior" debería preocuparse de llevar a cabo a conciencia. Aunque no sea tiempo de poda, quitémonos trabajo. Las motosierras terminan en un abrir y cerrar de ojos con las verdes copas de hojas enormes que nos son tan necesarias para oxigenar el planeta, para arropar nuestro mundo de cemento y hormigón, para no sentirnos tan desnudos como ahora. Desnudos y fríos porque además hoy hace un frío de caray.

¿Y lo precioso que se ve todo alfombrado de hojas doradas? ¿Y deleitarse observando cómo van quedando apiladas en montones, arrinconadas por las turbulencias de aire? ¿Y cómo vuelan, ahora aquí, ahora allá? ¿Y lo bien que chasquean al ser pisadas y el gusto que da hacerlo? ¿Y las aventuras que pueden imaginar los niños en esta época?

Caxis... y encima hay que conformarse.

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©Paloma

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Y yo me pierdo

2008-10-01T15:38:00.017+02:00

Y yo me pierdo y pierdo siempre

en ese tira y afloja en que me sumes,

en el que un momento soy y soy nada luego;

en el que me das cebo, como a tus peces del río,

para luego cortar sedal y dejarme el anzuelo clavado,

que tengo que quitarme sola.

©Paloma

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Y brotaron

2008-09-30T16:20:00.021+02:00

Y brotaron mis palabras a borbotones. Vivaces, saltarinas, alegres, confiadas, ingenuas.

Y no encontraron suelo, ni mar, ni recipiente alguno que quisiera contenerlas.

Cayeron y caen aún precipicio abajo sin que nada las detenga,

mientras yo las miro sin comprender, sorprendida.

Se agolpan en mi garganta las otras que las seguían

y, atascadas tras mis labios, no soportan la presión

y se aplastan sin remedio y desmoronan.

En mi corazón,

de donde salen todas y cada una de ellas,

Entrada publicada también en:

http://lagacetademedianoche.blogspot.com/2009/05/y-brotaron.html

http://poetasdehoy.blogspot.com/2009/05/y-brotaron.html

http://salvadorarnaublog.blogspot.com/2009/05/y-brotaron.html

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Corazón de nuez

2008-09-29T20:50:00.010+02:00

Voy a transformarme en corazón de nuez.

Tendré una cáscara fuerte que me proteja.

Mi cáscara será mi mundo, mi reducto, mi confin.

Nada tendré fuera de él.
No quieras entrar, no me pidas salir.

©Paloma

Diálogo

2008-09-29T08:41:00.027+02:00

-Me quieres siempre a disposición, con mi piel limpia, con las carnes abiertas, entregada,

para satisfacerte en verme rendida.

-Te quiero así pero, espera, no te acerques tanto, que me asusto, no quiero tanta proximidad.

Soy un espíritu libre siguiendo pulsiones.

-Me quieres hollando tu rastro, cuidando tu sueño, velando tu risa para, una vez satisfecho,

olvidarte de mi sueño, de mi risa y de mí.

-Te quiero pero no eres nada. Deja que me esconda. Dáme todo de ti para que viva en tu reflejo.

Tú a cambio sólo a veces tendrás mi mano.

-Luego pretendes enmendar. Tan evidente tú. Tan tonta yo.

Y, lo peor, el Departamento de Quejas y Reclamaciones cerrado.

©Paloma

Porque no entiendo

2008-09-28T21:33:00.011+02:00

Déjame entrar un momento.

Déjame que mire,
que lea,
que observe,
que palpe,
que huela.

Déjame obtener las huellas,
los rastros,
las sendas
por las que vienes y vas.

Déjame escuchar en el fondo
por si encuentro el código.

Porque no entiendo.

©Paloma

Te lo aseguro

2008-09-28T20:43:00.008+02:00

Te lo aseguro, es un baile de caras.
Se acercan en solitario o en mareas, olas llenas de caras deslizándose,
y se alejan, regresan, quedan breves.
Te preguntas hasta cuándo.
Después se van, cambian rumbo, retroceden.
El viento puede más.
Son caras-hoja de otoño desprendidas del árbol que nos nace.
Y tú esperas la hoja siempre verde que no se suelte de él.

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©Paloma

Sentada a la puerta de mi vida

2008-09-27T17:58:00.016+02:00

Sentada a la puerta de mi vida esperando el milagro que te traiga.

Van tejiendo mis dedos la guirnalda con que adornaré tu cabeza a la llegada. Diestra, con destreza adquirida en innumerables días. Minuciosa, engarzando los tallos de flores y enredadera, procurando no dañarlos, creando el lazo necesario para mantener su compostura. Frescas flores recogidas del jardín, de hermosos colores y deliciosa fragancia, todas aún cubiertas del rocío de la mañana. Ambrosías, azahares, tulipanes rojos...

Concentradas mis manos en su tarea automáta y primorosa, vuela la mente recorriendo el espacio. Más allá de las montañas azules que se divisan en lejanía, más allá de los lagos de altura, más allá de las nieves, más allá del frío y del invierno, de los caminos escarpados y los abismos... Más allá, buscándote. La espalda reposando en el muro protector de la casa y el sol delante derramándose en todo.

Como mi corazón anticipando el momento, resplandecen, ofreciéndose sin reparo al rayo del sol temprano y a mí, los claveles silvestres que crecen libres al otro lado del camino. La brisa los mece y ellos, con un suave contoneo, se dejan hacer, voluptuosos. Recojo pronta un ramillete, estás cerca ya. Añado cada clavel ensartándolo en su preciso lugar, alistando la ofrenda .

Pasa la mañana y llega el mediodía. El sol en lo más alto. Completada al fin la guirnalda, radiante de vida y color, descansa junto a mí sobre la hierba bajo la sombra del árbol que la proteje de la luz, que guardará su frescura hasta que la recibas.

Mientras, va viniendo despacio la tarde. Cambian colores y luces. Crecen las sombras. Aún hay tiempo. Un pensamiento fugaz se me ilumina dentro. Adornaré la entrada de la casa. Esparciré pétalos tiernos de diamela, de azucenas, y jazmines, blanda alfombra para tus pies cansados, dulce aroma para el alma. Ahora , con el rojo poniente, llegarás. Con las estrellas titilantes, con el ulular del búho, con la luna clara... Ahora llegarás.

Hace rato que la noche ha desplegado su negro manto y que el cielo se ha preñado de destellos. Luz de plata baña el aire que rumorea sobre la piel de la tierra y juega con mi cabello y se enreda en mi vestido. Los párpados cerrados. Caen lentas las amapolas blancas de los sueños y la nostalgia azul, que voy ya recogiendo en el vuelo de mi falda para remendarlos con mimo. Adelfas, alhelíes, anturios, claveles rojo, flores de ajenjo, tulipanes... Y me encontrará el nuevo día recogiendo flores frescas para componer otra guirnalda.

Mañana. Mañana vendrá el milagro que te traiga.

©Paloma

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Grulla, mi garza real

2008-09-25T13:26:00.002+02:00

©Paloma

Disculpen las molestias

2008-09-23T23:42:00.002+02:00

Mi grulla es una garza real.

Sí, mi grullita. Esa que voy persiguiendo desde hace casi un año. Esa, sí. Esa cuyo comportamiento grullil no era demasiado ortodoxo, pobrecita. Que no quería grano para comer ni el suelo para anidar, sino peces y un árbol, un árbol alto y frondoso. No lo era ni podía serlo, pobre, porque no era grulla, claro está.

Gracias a los últimos documentos fotográficos conseguidos y al conocimiento que este tiempo de contacto me ha permitido adquirir sobre ella y sus costumbres de alimentación y anidamiento... ejemm.. la he podido comparar con la grulla y... Caxis, no sólo eso fallaba. El pico, los ojos, el cuello... la cola... En fin...

Disculpen las molestias, los malos entendidos, los comentarios erróneos... Mi grulla es garza, pero no una garza cualquiera, nononono...

Mi grulla es una GARZA REAL... Ea!

©Paloma

Se va el verano

2008-09-21T14:36:00.007+02:00

Se va el verano.

Me lo dicen los árboles de la orilla. Hace ya días que han comenzado a mudar su vestido del verde al dorado, dejando caer en delicada lluvia sus hojas ya secas. Las ráfagas de aire, cada día más fresco, las zarandean de aquí para allá mientras van, poquitas aún pero contínuas, salpicándose en el cristal profundo del río que discurre lento transportándolas a su espalda. Semeja un peregrinaje. ¿A dónde querrán ir? ¿Qué objetivo se marcan? ¿Qué horizontes por descubrir? Barquitos de oro, más livianos que una cáscara de nuez, iniciando un viaje de no retorno.

Se va el verano.

El cielo está gris hoy, dicen que lloverá. El nordeste se arremolina jugando entre mis piernas. Las recojo debajo de la silla mientras doy un sorbo a mi cortado. Intento atrapar el calor apretando la taza entre las manos y me encojo bajo la chaqueta un poquito. Echo en falta unas medias.

Se pierde mi mirada en el cauce de la corriente que diviso a tramos entre los huecos que dejan los árboles. Luego busco hacia arriba, en las ramas altas, por si estuvieran mis grullas. Empiezo a pensar que tienen su nido justo ahí, en un árbol concreto en que las suelo ver cada día. Otros pequeños pájaros bien protegidos con sus abriguitos de plumas revolotean y trinan saltando de una rama a otra entre el cada vez menos frondoso follaje.

Se va el verano.

Apenas me he dado cuenta de que había llegado y ya no está. Volví a encontrar a mi grulla en su principio. Tenemos una historia de amor entre las dos aunque no sé si ella, parte importante de la misma, conoce de su existencia. La he observado día tras día y he descubierto que son dos. No sé a cuál veo en cada ocasión ni cuántas veces veo a cada cual porque sólo en estos últimos días las he logrado encontrar juntas.

Conozco más sobre ellas pero no las distingo, ni sé si se pueden distinguir. Conozco su árbol donde descansan en la altura al abrigo de las miradas curiosas y desde el cual dominan el río, que se extiende sinuoso a sus pies. Deben ser una pareja. Y acabo de descubrir que mi grulla no es tal sino una garza real.

Se va el verano.

Me lo dice la luz que no encuentro al salir de trabajar. El día ya tan corto y que será pronto condenado aún a brevedad mayor. Apetece el sofá, la manta, el calor... y dentro de muy poco el chocolate caliente para cenar.

Se fue.

©Paloma

En guardia

2008-09-14T21:33:00.008+02:00

Quiero tenerte delante.
Medir tu intención.

En guardia.
No huyas.
Desenvaina.

Mídeme.

Calibra.

Ataca.

No te fíes.

No soy débil.

Guárdate.

Voy a hundir mi espada en tu corazón.

©Paloma

El río, un mundo

2008-08-31T20:12:00.006+02:00

Hilos sueltos

2008-08-20T22:16:00.010+02:00

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Un día he de coger todos los hilos que van quedando sueltos y los voy a ir ovillando a tu alrededor.

Comenzaré por tu cabeza, en torno a tu frente, una vuelta y otra y otra, lentamente. Cada vuelta rozando la anterior, ordenada, sin superponerse. Cada vuelta un pensamiento puro, luz, descanso de la mente, paz.

Y llegaré a tus ojos, rodeándolos, cuidadosa, cubriéndolos con los hilos que cierran tus párpados y te sumergen en la no-luz acogedora que te mece. Oscurecer luminoso y espiral que se cierne sobre ti y te protege del engaño de la visión para que percibas sólo mis manos y los hilos a tu alrededor.

Progresaré hacia tu nariz, a tus orejas, adaptándose el ovillo a tu perfil. Silenciando. Interiorizando los aromas y los sonidos, esencia del recuerdo que fluye por todo tu dentro y te recorre en oleadas. Filtrándolos, trayéndote aquello que, sin embargo, está cerca.

Y sellarán los hilos tus labios y tu boca en beso leve que te roza y acaricia, y acalla los lamentos. Que ahoga el gemido profundo de tu garganta desgarrada por mil llantos de mil noches de querer huir. Hilos amorosos y metódicos. Vueltas acompasadas, una, otra, en rítmica cadencia.

Y circundan los hilos tus hombros y a poquitos te abrazan y acogen, sosteniéndote pues ahora ya no tienes que luchar. Avanzan delicados y llegan a tu pecho, lo aplacan, protegiendo anillo a anillo el latido de tu corazón sumido en la ficción del devenir diario y que pide auxilio, ahogado, exhausto.

Son hebras de seda que te guardan. Laboriosas. Tejiendo incansables el destino que llevan impreso, marcado en siglos que las han antecedido. Formando crisálida, componiendo el envoltorio sutil donde permanecerás un tiempo para renacer mejor y nuevo. Tú y distinto. Pleno, sin temor.

Con hilos sueltos de vida, plata de estrellas, enmadejo el tejido que te envuelve, camisa del Hombre Feliz, coraza invisible, fresca y liviana armadura con que enfrentar cada nuevo día.

©Paloma

2008-08-12T16:40:00.005+02:00

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Y hoy... ¡Qué tristeza!

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Inesperado

2008-08-11T21:16:00.013+02:00

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Suena el Cascanueces a lo lejos, inesperado. Agudizo el oído, tardo unos instantes en darme cuenta de qué se trata. Corro hacia el dormitorio presurosa temiendo que desista por la tardanza. Me alegra la sorpresa, su voz al otro lado, el paréntesis que me regala.

Me tumbo en la cama para dedicar mis cinco sentidos a escuchar, mirando a lo alto o cerrando los ojos, la sonrisa de par en par.

Qué pequeñas son las cosas que nos vuelven el día feliz.

Gracias.

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©Paloma

El abrazo de tus letras

2008-08-10T14:16:00.018+02:00

No siempre tenemos alegrías para contar. Además, no sé por qué, pero no se cuentan tanto. Son la soledad, la tristeza, el desasosiego, la confusión, los que nos impelen a ponerlos por escrito, a modo de catarsis. Catarsis de lo cotidiano o de lo trascendente, según la ocasión.

Me gustaría escribir como los ángeles todo tipo de relatos o reflexiones que no tengan que ver conmigo o que me lleven solapada en lo profundo sin que se me distinga a la legua. Pero casi nunca sé. Tengo una musa bastante vaga o dispersa. No, no, no tengo musa, la verdad, no, y sólo a veces soy capaz de encontrar, volando despistada, algún hada pequeñita y aprovechar el rastro de polvo mágico que va dejando a su paso.

Escribo y lo hago de mí. Y lo hago para mí y para el que me lee. No soy escritora. No soy poeta. Intento hacerme comprender. No pretendo provocar compasión o solidaridad. No busco ánimos. Quizá no sepa todas las respuestas, pero sí la mayoría o eso me parece. No espero soluciones ni palmadas en la espalda.

Quiero transmitir, tocar, rozar, conmover. Calar en alguna de tus fibras. Y, si así es, que me lo digas. Quiero el abrazo de tus letras.

Por eso a menudo me refugio aquí, en mi rincón secreto, donde no temo recibir consejos ni frases tópicas o recetas para una vida mejor, donde apenas nadie me lee, donde puedo hablar conmigo misma y contigo casi en el silencio.

©Paloma

Mi monstruo de cada día

2008-08-08T14:29:00.018+02:00

Camino de nuevo hacia mi infierno. Mi. Intransferible. Me espera, posesivo, para engullirme de los pies a la cabeza o de la cabeza a los pies. Yo no quiero. No quiero ir. Deseo gritar pero no puedo. Ni permitírmelo siquiera. Se me ahoga el grito atropelladamente.

Aún no he entrado y ya quiero salir. Gruñe complacido, anticipando, imaginando, saboreando ya en su mente tortuosa el placer de lo que presiente, insalivando, refrenando su ansia. Y mis pies me conducen, autómatas, mientras mi cabeza intenta con todas sus fuerzas retener los pasos, que no avancen... Loca, no te queda otro remedio, has de venir. Percibo la fuerza de esa mente maligna, poderosa, oscura. Tira de mí. Se me agarra.

Introduzco la llave. Se revuelve inquieto el monstruo que me espera. Más fuerte, increíblemente más fuerte que yo. Chirría la cerradura, una sacudida de alegría hace vibrar al que está dentro, nervioso, le cuesta dominarse, a punto de estallar de excitación. Su respiración hedionda e impaciente me golpea al abrir la puerta y penetra por mi nariz, inundándome el cerebro de rechazo y repugnancia. Mi corazón se hiela y, sin embargo, debo entrar.

Entreabro la puerta. Por Dios, he de hacerlo. Ahí está. Me mira a los ojos desde lo oscuro, despiadado y salvaje, relamiéndose en la certeza de que no puedo escapar. De cabeza en el horror. Y se avalanza sobre mí comenzando el festín, devorando glotón, desgarrando la carne, triturando los huesos, tragando insaciable, impasible ante mi esfuerzo por zafarme, decidido a engullirme entera entre sus fauces sanguinolentas y descarnadas, deglutiendo, obligándome a avanzar, a adentrarme a pedazos entre sus vísceras calientes y negras en las que el aire falta. No respiro. Me asfixio. Cierro los ojos. Quiero salir. Desespero. Lloro. Quiero salir.

Me fuerza a recorrer todos los rincones. Inframundo. Empujándome, hundiéndome entre restos informes y nauseabundos, entre esqueletos destrozados de los que llegaron antes. Una vuelta de tuerca más hasta que grito de angustia suplicando el fin sin que nada audible brote de mi garganta. Y, a punto de sucumbir, ya sin cordura, al fin, cede. Afloja. Me devuelve al mundo exterior. Sabe que regresaré, que lo hago cada día y que me tendrá una y mil veces más aún, que me llevará a través de sí, deleitándose con mi sufrimiento.

Es mi monstruo de cada día y yo pido un milagro que me lleve lejos de aquí.

©Paloma

Hay días II

2008-08-08T14:26:00.013+02:00

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En que uno se vuelve niño y no quiere palabras ni razones.

Sólo un regazo, unos brazos amorosos y el silencio de los dedos y los besos que calman.

No quiero que me digas. Quiero que estés.
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©Paloma

No hay remedio

2008-08-08T09:15:00.016+02:00

Perdida,

busca unos brazos en que refugiarse
una voz acogedora que se enrede entre su pelo
un cuento que trace caminos
un verso, un poema, una palabra, una caricia
un abrazo, un beso, una mirada, una sonrisa

No encuentra. No hay eco. Está sola.
Congoja de corte afilado la va rebanando en porciones, matemática, durante la noche.

Y el día, por fin, el día.

Con un gesto se despiertan las piezas del puzzle, ser humano.

Se encajan, se engarzan, se sueldan sin apenas costuras apreciables a la vista.

Dáme

2008-08-08T00:27:00.008+02:00

Dáme una noche eterna, infinita, cálida y acogedora.

en la que hacer naufragar mi desasosiego.

©Paloma

Implacable

2008-08-01T12:12:00.008+02:00

Caxisss... tenía que guardarme la lengua y dejar de contar las cosas que me pasan porque al final me quedo en evidencia. ¿Sucederá a todo el mundo como a mí? ¿¿Implacable?? Ahora me imagino las sonrisas de los que hayan podido leer lo escrito anteriormente. Voy a esconderme la cabeza debajo del ala... Ejem... Implacable... Anda, que...

©Paloma

Y a pesar de todo...

2008-07-31T14:04:00.008+02:00

Y, a pesar de todo, aún pienso en pasar por encima de mí y rescatarte, en que no te sientas triste.

Y me pregunto dónde nos perdimos, dónde nuestros dedos ya no se alcanzaron, dónde nuestras miradas comenzaron a enfocar puntos diferentes, dónde la risa dejó de serte necesaria, dónde ya no necesitaste respirar mi voz.

Y cabizbaja, me enrosco hacia dentro y me acurruco al calorcito oscuro, sonrío triste recordando lo que hemos vivido.

Y te quedas mudo, siempre tan mudo. Y yo no hablo, para qué.

©Paloma

La certeza

2008-07-31T13:05:00.012+02:00

Una y otra vez me digo: Ya está. Se ha terminado. Acéptalo. Y me obligo a beber con parsimonia la hiel de la certeza, degustándola a sorbos, dejándola extenderse poco a poco por mi lengua, deslizándose mientras dibuja un camino de fuego amargo en mi tráquea. Y me obligo a someter a mi garganta, pues se niega a tragar, mientras mis ojos se le alían, inmisericordes, llenándose de agua titubeante que pugna por derramarse.

Me esfuerzo en traspasar con la mirada ese escudo que la distorsiona, dirigirla hacia adelante, respirando hondo, para que nada me distraiga ni me vuelva débil. No importa. Ya está. Ya lo sabías, niña.

Y soy implacable conmigo misma. Me niego a aceptar mentiras, enmiendas, apaños, fantasías que no sean ciertas. En ocasiones me dejo engañar pero sólo un poquito y sólo por mí misma. Me digo: no sabes lo que vendrá, da una oportunidad, será diferente. Qué dulce es el breve instante de casi creerlo. Qué pena no ser ya tan inocente. Ilusa e implacable, ¿cómo conjugarlo?

Y no siéndolo, lo sueño. Sueño encontrar una mano en la que sujetarme y que no desaparecerá. Sueño unos ojos en los que perderme sin miedo. Unos brazos que, dejándome libre, me atrapen. Unos pies que caminen junto a los míos.

Pero hoy, hoy no, hoy ya sé que esta vez no será. Y la certeza se abre paso desde hace tiempo quitándome la venda, leve, pero venda al fin, que busca mantener vivo lo que está muerto.

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©Paloma

Llueve

2008-07-31T00:24:00.015+02:00

Lenta, como una gota, que sorprende cada vez y te deja perpleja un instante y otro más, intentando comprender, asimilar, encajando el golpe... Y penetra despacio hacia la consciencia inundándote con la fría realidad, con la sola, cruda, hiriente, realidad. Empapándote, ganándote, tiñendo de tristeza tus sueños, las ilusiones que crecían escondidas en los bolsillos del alma, en los recovecos de la risa, en los dobladillos de la falda, en el puño de tu camisa. Pobres sueños, ahora hechos añicos.

Clip, clap... una gota de acero afilado, otra más y otra... lluvia intensa.

Qué más da, dice la cabeza. Y respira resignada dibujando una débil sonrisa de hielo. La historia se repite pero diferente. Cada vez duele menos, cada vez cuesta menos, cada vez se espera un poco menos. Nada.

Y la lluvia se adueña de lo que ya antes era suyo. Y guarda para siempre lo suyo. Y aunque me haga la dura, duele.

©Paloma

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Delirio del incrédulo

2008-07-30T13:17:00.007+02:00

Bajo la flor, la rama
sobre la flor, la estrella
bajo la estrella, el viento;
¿Y más allá?
Más allá ¿no recuerdas?, sólo la nada
la nada, óyelo bien, mi alma,
duérmete, aduérmete en la nada.
Si pudiera, pero hundirme.

Bajo la flor, la rama...

Ceniza de aquel fuego, oquedad, agua espesa
y amarga, el llanto hecho sudor
la sangre que en su huida se lleva la palabra
y la carga vacía de un corazón sin marcha.

Bajo la flor, la rama...

De verdad ¿es que no hay nada?
Hay la nada.
La nada, óyelo bien, mi alma.
duérmete, aduérmete en la nada.
Y que no lo recuerdes. Era tu gloria.

Bajo la flor, la rama...

Más allá del recuerdo, en el olvido,
escucha en el soplo de tu aliento.
Mira en tu pupila misma dentro
en ese fuego que te abrasa, luz y agua.

Bajo la flor, la rama...

Mas no puedo, no puedo.
Ojos y oídos son ventanas.
Perdido entre mí mismo
no puedo buscar nada
no llego hasta la Nada.

Bajo la flor, la rama
sobre la flor, la estrella
bajo la estrella, el viento
¿Y más allá?
Más allá ¿no recuerdas?,
sólo la nada.

María Zambrano

Versión de Amancio Prada

Para encontrar más poemas
Antolog�a Po�tica Multimedia: Delirio del incr�dulo

PD. Gracias, Angel.

Me aduermo

2008-07-29T13:39:00.022+02:00

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Cuando el cielo es mar y las nubes, espuma, echo de menos tus ojos y los míos mirándolos a la par, bebiendo con la mirada esa luz que invade el alma y la tiñe de paz.

Cuando el cielo está así, me hago un ovillo el corazón y lo arrebujo al calor de la tierra, que late y que habla con voz leve. Y dejo que los trinos viajeros me traduzcan el lenguaje de las nubes, de sus formas, y que me cuenten historias y me canten nanas de pájaro, de aquí y de allá.

Y así, como un caracol, me aduermo en la brisa del atardecer.

©Paloma

Yo estaba aquí

2008-07-29T07:26:00.010+02:00

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Si no importara el tiempo ni el dinero ni las obligaciones...

Lo he pensado mucho. Yo viajaría. Cogería mi mochila, ligera, con sólo lo imprescindible, y pasito a paso me iría a recorrer el mundo, a llenarme de sus colores y sus sabores, aromas, a contemplar las puestas de sol cada día desde un lugar diferente y los cielos vestidos cada día distintos al anterior, a bucear en los verdes frescos y mullidos, a abrasarme la piel con el siroco de las arenas doradas, a dejarme mecer por el oleaje los días de verano o cuando llueve que también me encanta, a internarme en el blanco de las tierras del Norte antes de que desaparezca convertido en sopa sucia, a abrazar los árboles a mi paso y acompasar mis pies al latido de la tierra, a conocer gentes, a mirar en otros ojos distintos y encontrar en ellos a sus dueños a pesar de no comprender su idioma, a escuchar cuentos e historias de los ancianos a la luz de un candil o de la luna, compartiendo un pan o una fruta ...

Y, cuando diera toda la vuelta, después de correr caminos, subir montañas, descender valles, atravesar ríos, enredar mis pies en las arenas de las playas, solazarme bajo el sol y empaparme con la lluvia y mis pasos cerraran el bucle, quizás me encuentre a la puerta de casa a mí misma, esperándome, con sonrisa condescendiente y cariñosa: yo estaba aquí, no te hacía falta caminar tanto para buscarme.

Y quizá entonces pueda disfrutar de lo que tengo, de lo que soy y ya no busque nada más ni sueñe nada más que lo que ya tengo.

©Paloma

Hay días

2008-07-23T15:34:00.015+02:00

Hay días, como hoy, en que me siento fantasma. En que me habito sin que siquiera este cuerpo consienta. Simplemente se deja pilotar cual artilugio gigante mientras yo voy moviendo los mandos que lo hacen desplazarse a uno y otro lado.

Me habito sin siquiera ganas de hacerlo, arrastrada como un títere por el movimiento cadencioso de las piernas al andar y al gesticular los brazos, como si él me llevara a mí y no a la inversa.

Yo lo traigo y lo llevo, lo suelto, lo cojo, lo alzo y lo desplomo. Y él se deja hacer. Inerte entre las nieblas del sueño, en la inconsciente lasitud se desparrama.

Para colmo, desde ayer me duele la piel. Le duele al artilugio pero soy yo quien lo noto. Y no está hecha de ninguna aleación ultra ligera sino que parece carne, carne mortal.

Y hace poco aprendí a sumergir los ojos y bucear sólo con ellos, de uno en uno, alternativamente, sin mojar el cuerpo. ¿Te ríes? Es cierto. Mientras ellos se bañan, éste observa sorprendido y extrañado al tiempo de sentir los párpados chapoteando en el agua fresca, independientes. Mojados ellos. Seco él.

Hay días, como hoy, en que el dolor se siente ajeno. En que todo resbala como si no importara y queda adormecido entre mis manos. Porque hoy no importa, no va conmigo... Y abro mis dedos para que se marche.

©Paloma

Te busco ayer

2008-07-05T14:08:00.023+02:00

Para abrazarte mañana te busco ayer.

Momentos. Distintos, iguales. Sucesivos.

Sensaciones, pieles, luz, magia.

Soledad compartida a trechos.

Silencios. Tristeza. Impulsos.

Estrellas titilando.

Noche. Día.

Y paz.

Te busco ayer para encontrarte mañana.

Miradas desnudas que estremecen.

Caricias. Brazos. Manos.

Dedos. Labios. Besos.

Dulces sonidos.

Palabras dulces.
Cuerpo a cuerpo.

Quédate.

Cuéntame.

Abrázame.

©Paloma

Y llega el día

2008-06-26T08:25:00.009+02:00

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Y llega el día.

La luz deshace los fantasmas.

Los esfuma.

Esos que entran, furtivos, cuando nadie los ve
y se te clavan sin pedir permiso devorándote el alma,
apoderándose de tus entrañas en la noche,
haciendo de ellas su reino.

Y llega el día.

No los vence.

Pero rescata.

©Paloma

Duele

2008-06-26T00:43:00.010+02:00

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Duele.

Abrázame, acurrúcame. Házme un arrullo de besos para llegar a mañana.

Porque duele y es físico. Y no sé cómo calmarlo. Cómo ahogarlo. No sé cómo decirle que se vaya. Que no lo quiero conmigo.

©Paloma

¡Qué cabeza!

2008-06-25T21:31:00.021+02:00

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La edad nos juega malas pasadas. Nunca he sido despistada, más bien al contrario, hasta el momento actual en el que soy un despiste ambulante, el despiste. He de repetirme mentalmente, incluso en voz alta, el objetivo que tengo en un momento concreto, lo que busco, porque se me cruza en el camino cuaquier tontería y lo olvido radicalmente. Recorro la casa de un lado a otro, sin rumbo claro.

Ejemplo:

Mientras sube la olla voy a guardar la ropa recogida del tendedero. Según paso por delante del cuarto de estar, veo que el sol entra a saco por la ventana y, aparte del calor que sofoca, da de pleno en el estor. Sólo me falta que lo queme. Dejo la ropa doblada en el sillón y me dirijo a bajar la persiana. Bien. Ya. A ver, ¿en qué estaba? Salgo al pasillo intentando recordar. ¡Ah, sí! Las plantas. Antes he visto que les hace falta agua. Voy a regarlas. De pronto un fuerte ruido procedente de la cocina. La olla que tiene demasiada presión, la válvula ha rebasado hace rato la segunda marca... ¡Se me había olvidado! A apagarla rápidamente pero... ¿a qué salía yo de la cocina mientras subía la olla? Ahhh, ¡la ropa! ¿Dónde la he dejado? En el sillón del cuarto de estar...

Situación de hoy.

Salía volando. Cita en Pamplona. Consulta médica... jajaja... Después de organizar la casa y desayunar, me ducho, me visto a toda prisa, tiendo la toalla, guardo el pijama, apago el ordenador, echo un último vistazo general. Vale. Llaves (casa, coche)... Vale. Móvil, que no me lo deje. Gafas de sol y de ver. Vale. Papeles del médico. Bien. ¿Segura que has cogido las llaves de casa? Sí. El bolso y a la calle. ¡Hasta luego, casa!

Según bajo las escaleras... ¿Qué tengo en la mano izquierda? Junto con el bolso y los papeles del médico. No me cuadra llevar algo con esa textura.... Jopeeeeeeee... La bragui que tenía que haber llegado al cesto de la ropa sucia.

En el asiento del copiloto ha viajado muy digna hasta el regreso.

©Paloma

Agua. Vida.

2008-06-22T08:52:00.001+02:00

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Peces de colores buscan hogar

2008-06-20T06:14:00.018+02:00

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Se estropeó el acuario grande. Ná, ciento veintitantos litros de agua-caldito en la que mis peces tropicales parecían vivir y procrear a gusto y que este mediodía se empeñaron en abandonar su acristalado continente, justo en el momento, después de comer, en el que mi cuerpecito iba a ver satisfecha su enésima orden-súplica de "podió, túmbate en el sofá de una vezzzzzzz"...

Salgo de la cocina derechita a mi sofá y, según entro en la sala, escucho ruido de caer agua. Pienso "no es posible, ¿dónde?". Sólo puede ser uno de los acuarios (hay dos) pero ese ruido no es normal. Me gusta colocar las bombas de modo que el chorro salga por encima de la superficie (sobre todo el pequeño tiene una muy potente) y eso produce un contínuo murmullo de fuente pero tal ruido suena dentro y lo que yo oía era fuera...

Me acerco a ellos... Caxissssss, del grande caía una cascada. No sólo la cantidad de líquido que caía sino que lo hacía encima de la regleta en la que están enchufados todos sus aparatejos... Ufffffffff... Y el suelo de parquet. ¡Madre mía!

Desesperación. ¡Joperrrrrrr, no hay manera de sacar este enchufe! Zafarrancho a la búsqueda de cubo, fregona, baldes, trapos, alfombras... ¡lo que fuera! No se daba abasto. El acuario se desbordaba por la bandeja inferior. Hemos intentado moverlo un poco y ver si, aunque de malas maneras, podíamos trasladarlo hasta la cocina... ¡Ni pa dió! Con la fuerza que yo tengo no se mueve ni un milímetro... Así que hemos decidido vaciarlo antes de que se nos vaciara por su cuenta y rescatar todos los peces que fuera posible. Ya se sabe, los desastres, controlados mejor.

Menudo desaguisado. Mis peces de colores en un balde. El acuario pequeño por los suelos. El grande, de inquilino en la cocina para poder secar bien el suelo de la sala. No ocupa ná, sobre el mueble alcanza una altura de metro y pico. Vamos, que me la llena. Pero, eso sí, con promesa de mi retoño de que lo llevarían entre su primo y él a la basura por la tarde. Yo ya no me fío. Ni lo arreglo, ni lo intento.

Promesa incumplida. Sigo teniendo el muerto en la cocina.

De momento, la carpa china de agua fría ha aceptado en su más reducido hogar a los exquisitos peces de agüita caliente pero no sé cuánto tiempo será viable tal confraternización. Temperatura distinta, comida distinta... Ya tienen colgado su cartel:

................................"PECES DE COLORES BUSCAN HOGAR"

.....................................

Y yo, con la noche en blanco, ya es de día.

©Paloma

Cosas imposibles

2008-06-15T18:00:00.010+02:00

Esta noche he soñado cosas imposibles y es curioso que las recuerde porque no lo suelo hacer. Caricias del pasado envueltas de presente. Caras que no están, que fueron pero ya no son. Sueños. Voces que fueron del alma. Sonrisas que en el alma quedaron. Atmósfera. Sueños. Y después aún he soñado un camino de montaña, hecho de barro, con fuertes pendientes, en medio del bosque. Yo, conduciendo un seiscientos por aquellos andurriales...

Ahora que lo pienso, de novios, mi ex y yo, utilizábamos el seiscientos de mi suegra y con él hicimos toda la cuadrilla expediciones increíbles. El seiscientillos nos llevó por caminos por donde no pasaban los Land Rover. Montaña arriba, cargado de personas, mochilas y útiles para la acampada... Han pasado muchos años. No sé ahora mismo hasta qué cota llegamos pero era en las Peñas de Aya, cerca de nuestra ciudad. Subíamos por donde los todoterreno se quedaban atascados. En serio. El seiscientos de mi suegra era fabuloso. Murió, pobrecito, por una sobredosis de alcoholdenoséqué que le echaron al motor y que convirtió sus tripas en fuego y su tubo de escape en lanzallamas. Por la autopista adelantábamos a los Mercedes... jajajaja... Qué tiempos, dios mío! Qué tiempos!

Pues por esos bosques húmedos iba yo esta noche con ese cochecito, no mucho menor del que tengo ahora, entre otros coches y montañeros. Caray, la vida silvestre esta cada vez más masificada. He bajado una pendiente de barro, todo en sueños, con más miedo que alma... Allá voyyyy... Ufff... Llegué abajo. Y abajo era un paraíso. He visto el letrero, Urriza (no estoy segura, pero creo que significa "avellana" ) colgado de un árbol en ese frondoso bosque. He bajado del coche y he descubierto un mundo de magia, de fuentes de agua sobre lecho de piedra y aún indago en internet por si encuentro el lugar y es real, tan real me ha parecido. ¿Se contará entre mis dotes ésa de viajar en sueños por lugares reales?

Quiero soñar de nuevo.

©Paloma

Hoy

2008-06-09T08:46:00.004+02:00

Hoy me llueve dentro la negra tristeza
Hoy me llueve dentro y tan lejos de ti
Llueve y es tan densa, tan callada y negra
Me moja, me empapa, penetra, se adueña

y se ríe loca,

se burla de mí

Yo busco respuestas en tus ojos brunos
en su pozo hondo donde no hay confín
y ellos, seductores, me absorben, me atrapan,
me envuelven, me llevan, veloces me arrastran,
donde yo no quiero

mas quisiera ir

Es negra la noche y la tristeza, negra
¿Qué guardas oculto? ¿Qué evitas decir?
¿Quién soy? te pregunto cada día al alba
observando atenta tu mirada blanda
Y el silencio mudo

consigo de ti

Muerde la tristeza la sonrisa franca
devorando impune el suave reir
No quiero belleza si no es verdadera
Pido sola y cruda, la cruda verdad
Y ni el mismo viento

se apiada de mi

Suplican tus ojos de niño un beso
y yo, que me pierdo en anhelos de ti,
espero palabras y busco consuelo
deseo la calma, la caricia y cedo
y vengo de nuevo

a sucumbir.

Hoy me llueve dentro la negra tristeza
Hoy me llueve dentro y tan lejos de ti
Llueve y es tan densa, tan callada y negra
Me moja, me empapa, penetra, se adueña
y se ríe loca,

se burla de mí

©Paloma

Control de alcoholemia

2008-06-05T15:09:00.012+02:00

Jueves, 9'45 de la mañana, conduzco mi coche hacia el trabajo. Voy bien de tiempo (unos cinco minutos más que el resto de los días... biennn... ) Luce el sol. Ya era hora. Útimamente lluvia y más lluvia. Al llegar a la última rotonda, construída recientemente, e ir a enfilar la salida del pueblo, parejita de la guardia civil.

Uno de ellos me indica que rodee la rotonda para situarme tras su vehículo. Lo hago un poco sorprendida. Nunca me han parado en un control policial. Mentalmente repaso, ¿papeles?, lo llevo todo, la semana pasada pararon a mi hijo conduciendo mi coche y los tuvo que sacar. Por ese lado bien. Bueno, ¿qué querrán a estas horas?

Giro y paro detrás de su vehículo, con cara de gran sorpresa. ¿No ven que soy una señora respetable?

Me saluda reglamentariamente.

-Buenos días, señora. Control de alcoholemia.

Como iba relajada se me ha saltado la risa...

-¿En serio? ¿No es un poco pronto? Joper, pienso para mí, si acabo de desayunar.

Me acerca un aparatito que yo no había visto en mi vida y me da una boquilla dentro de una bolsita precintada.

-Quite el precinto, introduzca la parte estrecha en el aparato y, por la ancha, sople hasta que se encienda la luz verde.

Sigo sus instrucciones y con todo preparado me dispongo a soplar. Soplo, soplo, soplo... no me llegaba el aire y la luz verde no se encendía.... Ufff... no puedo más, lo dejo... ¿Se ha encendido?

-No, señora, debe repetir. Coja aire y sople de modo contínuo hasta que se encienda la luz verde.

-Lo intentaré, pero avíseme cuándo se enciende porque yo no la veo.

El asiente y yo hincho los pulmones y comienzo a soplar de nuevo. Soplo, soplo, soplo, jolines la luz verde, soplo, soplo, joperrr que ya no puedo mássss... soplo...

-Un poco más, señora, ya, ya...

-Uffff... menos mal, es que no me llega el aire...

-Sí, ha valido... Comprobando el dichoso lector... Pues no, señora, hay que repetir. Vamos a ver, coja aire pero sople poco a poco, sin echarlo todo de un golpe y aguante hasta que se encienda la luz verde, ¿de acuerdo?

-Jopé, qué dificil es esto, señor agente. Estamos, estamos. Hincho los pulmones de nuevo, acerco la boca a la boquilla y comienzo a soplar pero despacico y continuado... Onde andará la luz verde de los ... grrrrrrrr...

-Siga, señora, muy bien, un poco más, un poco más...

Yo haciendo gestos con las manos, ¿pero no termino aún? y sigo soplamdo, soplando, y cuando parece que voy a estallarrrrrrr... Al fin la luz verde... Biennnnnnnnnn..

-Muy bien, señora, ahora sí.

-Jajajajaja... Madre mía, lo que hay que sudar para hacer bien este controlito. Le miro de reojo. Ufff...

-Mire lo que ha salido. Me acerca el aparato.

-Dígamelo que sin gafas no veo.

-0.00 Me dice sonriente.

-Pues lo que tenía que ser, ¿no? jajaja... Sí que están madrugadores.

-Buenos días, señora.

-Buenos días, agente.

Ya son ganas de incordiar, ¿no? Creía que me iban a llevar detenida por no soplar correctamente...

©Paloma

Un columpio

2008-06-05T09:16:00.009+02:00

Quiero un columpio sobre el aire nuevo

un columpio al horizonte, a las estrellas y a las nubes

Quiero un columpio a las cimas nevadas

un columpio sobre el mar y sobre la hierba y la espuma

Quiero un columpio que me despegue del suelo

que me vuelva ligera como algodón o seda

Quiero un columpio de sueños

que me meza, me lleve y me traiga a su través

Quiero un columpio de sensaciones placenteras,

de ingravidez, de ausencia

Quiero un columpio viajero por mundos y soles nuevos

un columpio de música, de reflejos de vida

Quiero un columpio bajo la copa grande de un árbol

a su sombra y sujeto, fírmemente aferrado.